Татуаж сердца. Тамара Лизуро
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Татуаж сердца - Тамара Лизуро страница 6

СКАЧАТЬ быть самою мудрой…

      А в мыслях вопрос – что является главным…

      Я знаю – ответ будет трудным…

      Нити

      Мои строчки сплетаются в нити,

      Образуя узоры души.

      Кто-то грезит красавчиком Витей,

      Кто-то к Любке-соседке спешит.

      Кто-то любит дворнягу хромую,

      Каждый день принося с собой кость.

      Кто-то слышит глазами немую.

      Кто-то поднял упавшую трость.

      В каждом сердце без тени сомненья

      Оживает искусство любить.

      Я пишу для других ощущенья,

      Чтоб самой не совсем их забыть.

      И сплетаю по-прежнему нити.

      Предложений и строчек и букв.

      Ведь стихи, даже если вы спите,

      Обнимают вас множеством рук…

      Химия любви. Незачет

      Слово – взвесь в химическом процессе,

      Взгляд – катализатор смеси оной…

      Как же разрешить себе увлечься,

      Создавая в химии Ренову…

      Как не лимитировать флюиды?

      Как не беспокоиться за самость?

      Как позволить усмирить планиду,

      Что в ответе за души усталость?

      Что добавить? Замесить? Накапать?

      Что подлить? Насыпать? Подогреть?

      Я – трусливый экспериментатор.

      Я пока – губитель всех идей.

      Любопытство

      Интересно, как тебе спится

      Под кричащий на крыше дождь?

      Я боялась с тобою спиться

      От запойных болей и нош.

      Интересно, ты также любишь

      Солнцепека укусы в нос?

      Привязался, что не забудешь.

      Странной песенкой не всерьез…

      Интересно, бывает больно,

      Что, сложившийся пополам,

      Ты отчаянно молишь: «Довольно.

      За покой даже душу продам»?

      Интересно, как утро проводишь?

      После ночи. Один. Или с ней.

      Любопытство. Ведь больше не сводишь

      Ни с ума, ни с привычных путей.

      Вы упрекаете

      Вы упрекаете в инфантильности?

      Что ж – имеете полное право…

      Я не кичусь иллюзорной всесильностью…

      И часто по-детски рыдаю от раны…

      Вы упрекаете в мечтательности?

      Да, проживаю я в розовом сне…

      И часто летаю столь бессознательно

      В небе, где вы отдаетесь войне…

      Вы упрекаете в откровенности?

      Пожалуй, открыта больше, чем книга…

      Но прочитать мои смыслы усердности

      Вам не хватает ни года, ни мига…

      Вы упрекаете в графомании?

      Да уж, писать нынче дело нехитрое…

      Но отчего ж тогда в вашем сознании

      Все изувечено колкими рифмами?…

      Семейная пустошь…

      Семейные традиции, как в лучших книгах Бронте…

      Она, слегка уставшая, а он навеселе…

      Пьют кофе, обсуждая непостоянство фронта,

      В котором виноват пролив Лавуазье…

      Попьют СКАЧАТЬ