Crazy Zeiten - 1975 etc.. Stefan Koenig

Чтение книги онлайн.

      1975 - Marokko & Love & Peace & Tod

      Endlich hatte ich Gelegenheit, mit Quiny, ihrem Freund Wolle und dessen Freund Gerd über Svea zu sprechen. Sie hatten von Stella, der Hippie-Schwedin mit den beiden dänischen Hippie-Liebhabern, einen Brief erhalten, in dem davon berichtet wurde, dass Svea inzwischen zwar kurz auf-, dann aber wieder für Wochen abgetaucht und immer mehr den Drogen verfallen sei. Wahrscheinlich ginge sie der Prostitution nach. Ich hatte es ja geahnt! Wir befürchteten das Schlimmste.

      Verabredungsgemäß brachen Wolle, Gerd und ich Anfang Februar mit Wolles Bulli zu unserem Marokko-Trail auf – auf der Suche nach Svea. Ich konnte es mir zeitlich leisten. Es waren Semesterferien. Ich hatte im Moment keinen festen Job angenommen, um mich mehr im journalistischen Bereich zu engagieren. Bei der Komparserie des Schiller-Theaters hatte ich mich für Februar und März ausgeklinkt. Doro musste bleiben, denn sie arbeitete in der neuen Anwaltskanzlei als Fremdsprachensekretärin. Und das, ohne dass sie die erforderlichen Fremdsprachen wirklich beherrschte, was zweifellos eine hohe Kunst und bisher noch nicht aufgefallen war. Ihre ansehnliche Vergütung floss also weiterhin Monat für Monat in unsere gemeinsame Studenten-Kasse.

      Wolle, mit einem halben Jahr Alters-Vorsprung vor meinen vierundzwanzig Jahren, konnte sich von seinem Montage-Job jederzeit abseilen. Er würde allemal eine neue Arbeit als Messemonteur und Raumausstatter finden. Gerd war ein Vollbluthippie, von dem niemals durchsickerte, wovon er lebte. Aber er lebte offenbar gut und nur von Luft und Liebe und gehörte inzwischen mit seinen sechsundzwanzig Jahren zu den Althippies.

      Im winterlichen Basel übernachteten wir bei Romano, einem Freund von Elke, die sich als ehemalige Schulfreundin von Doro seit Anfang des neuen Jahres bei uns in der Lützenstraße einquartiert hatte. So hatte Doro Gesellschaft, während ich nicht wusste, wie lange die Suche in Sachen „Rettungsaktion Svea“ dauern würde. Marrakesch war groß und Marokko weit.

      Elke hatte mit Romano telefoniert und alles für uns drei Reisende klargemacht. Er war ein echt cooler Gastgeber, war hippiemäßig drauf und rauchte abends gerne einen Joint. Mit seinen neunundzwanzig Jahren war er als gebürtiger Schweizer bereits als Architekt tätig, sprach fließend Englisch, Italienisch und ein niedliches Schwiizerdütsch. Seine australische Frau Judith und das gemeinsame zweijährige Töchterlein Natascha waren gerade auf Besuch bei den Schweizer Großeltern, sodass wir drei Jungs uns in Romanos Wohnung ausbreiten und übernachten konnten. Ich ahnte damals nicht, in welcher Weise mich das Schicksal von Romanos Familie noch verfolgen würde – bis über den großen Teich nach San Francisco.

      Romano kannte sich im marokkanischen Milieu aus; ich erfuhr nie, woher das kam. Er gab uns wichtige Tipps, wie wir uns gegenüber den marokkanischen Dealern und Zuhältern verhalten sollten – man solle sich bis zur Entdeckung von Svea wie ihresgleichen geben, aber danach sofort die Polizei einschalten. „Ohne Bullen machen die euch kalt!“

      Ich versprach ihm, einen lebendig warmen Beweis aus Marrakesch auf der Rückreise mitzubringen. Ich dachte dabei an Svea. Wie Gerd auf der Weiterfahrt gestand, dachte er an irgendeinen Straßenköder, weil er Romana als tierlieb einschätzte, weil Romano vier Katzen hatte. Hätte dazu ausgerechnet ein marokkanischer Straßenhund gepasst? Mensch Gerd! Hirn einschalten!

      Ansonsten verstanden wir drei uns auf der Fahrt problemlos, ohne große Worte. Wir hatten ein einheitliches Ziel, und wir würden zu Dritt bis zum Ende gemeinsam um dieses Ziel kämpfen. Einigkeit macht stark. Wir fühlten uns stark.

      In Torremolinos war das Klima schon wesentlich angenehmer als in Basel; man konnte bereits den Frühling erahnen. Wir suchten das niedliche Hotel „Isabel“ auf, in dem ich nun das dritte Mal übernachtete. Wir wollten nur eine Nacht bleiben, in der wir auch »The Alamo« besuchten. Wir wollten schnell weiter. Aber es sollte anders kommen. Das »Alamo« war immer noch die schnuckelige kleine Bar, aus der internationales Geplapper und die Songs der Saison tönten. Gerade schallte die schwedische Popgruppe ABBA mit Waterloo aus den Boxen.

      Die Atmosphäre war nicht mehr ganz so, wie ich sie noch aus meinem ersten Besuch im Jahr 1970 in Erinnerung hatte, obwohl die Ausstattung fast gleich geblieben war. Aber soziale Orte leben hauptsächlich von ihren sozialen Trägern, den Besuchern, den Menschen, und nicht allein von den Objekten. Die Bar bestand unverändert aus dem Raum mit den vier Holztischen und jener immer noch nicht ganz aus dem Leim gegangenen Polsterbank an der Stirnseite. Hinter der Theke stand sogar noch der alte Plattenspieler. Allerdings zierten neue Plakate die Wand: ABBA, The Hollies, Eric Clapton, Barbara Streisand – und immer noch hing dort Janis Joplin vom letzten Jahr, als ich schon einmal hier auf Durchreise gewesen war.

      Die Barbesucher waren älter geworden, oder es kam uns nur so vor. Jedenfalls sagte Wolle: „Alles Alt-Hippies!“

      „Da sind aber auch Nachwuchshippies“, sagte Gerd lachend. „Nicht älter als achtzehn oder neunzehn.“

      „Und immer noch einige US-Soldaten“, ergänzte ich, weil ich extra darauf achtete. Denn das Schicksal von John, dem eingeknasteten Deserteur der US-Army, war mir sehr gegenwärtig, obwohl es nun schon fast fünf Jahre her war, dass man ihm hier durch Denunziation auf die Spur gekommen war und ihn die MP aus seinem Barkeeper-Dasein von gleich auf jetzt wegverhaftet hatte.

      Bis heute hatten wir nichts mehr von ihm gehört. Gewiss ließ man ihn in irgendeinem fernen Militärgefängnis dahinschmoren, fernab seiner Verwandten, damit er schön isoliert war, ohne dass man es juristisch je als Isolierhaft hätte angreifen können. Mit Deserteuren ging die rachsüchtige amerikanische Militärmaschine nicht gerade zimperlich um.

      John war mir damals sofort sympathisch gewesen. Svea und er waren ein Pärchen gewesen; sie liebten sich und waren füreinander da. Obgleich Svea mir beiläufig erklärt hatte, dass sie auch gut ohne ihn auskommen könne. Aber damals war sie siebzehn und hatte vielleicht noch andere Ideen im Kopf. Jedenfalls hatte sie die Verhaftung ihres Geliebten und sein Verschwinden von einem Tag auf den anderen so arg mitgenommen, dass sie in eine akute psychische Krise geraten war. Ein Jahr lang hatte sie einmal pro Woche die beschwerliche Busfahrt nach Malaga unternommen, um sich therapieren zu lassen.

      Sie konnte John nicht besuchen. Das Konsulat verweigerte jegliche Auskunft über seinen Verbleib. Svea blieb in dieser brutalen Realität hilflos zurück. Wir hatten damals von John ausführlich erfahren, wie brutal es auch an der amerikanischen Heimatfront aussah. Er hatte uns über die Totschlag-Orgien der Nationalgarde gegenüber den Schwarzen und den Studenten berichtet. Er war dem Einberufungsbefehl nicht gefolgt, war über Kanada geflüchtet und war von den US-Behörden seitdem über alle amerikanischen Konsulate und über alle Kontinente hinweg gesucht worden.

      Er war einer von Hunderttausenden auf einer jener langen Desertionslisten. СКАЧАТЬ