Blumen des Grauens. Eva Markert

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СКАЧАТЬ das erste fahle Morgenlicht durch die Fenster sickern. Eine große Kerze verlosch und die Schatten vertieften sich.

      Maria-Magdalena hielt sie sich die Hand vor Nase und Mund und beugte sich über den Verstorbenen. „Im Leben warst du mir immer fern“, sagte sie leise. „Und nun, wo ich dir ein Mal nahe sein kann, erkenne ich dich kaum.“

      Der Kopf des Papstes erschien im Tode so klein. Seine weiße Mitra war ihm ein wenig in die Stirn gerutscht und Maria-Magdalena rückte sie vorsichtig zurecht.

      „Auf Wiedersehen in der Ewigkeit“, flüsterte sie und verneigte sich vor dem Toten.

      Als sie sich wieder aufrichtete, fuhr sie zurück. Hatte sich da nicht ein Augapfel unter dem geschlossenen Lid bewegt? „Unsinn!“ Sie rieb sich die Augen. „Jetzt sehe ich auch schon Gespenster!“

      Sie wollte sich gerade zum Gehen wenden, als sie erneut zusammenzuckte. Sie hätte schwören können, dass die goldene Kette mit dem Kreuz, die man dem Papst zwischen die gefalteten Hände gelegt hatte, verrutscht war. Wie gebannt starrte sie darauf. Die Finger des Toten zuckten leicht.

      Maria-Magdalena rieb sich die brennenden Augen. „Ich bin bloß todmüde“, sagte sie laut. „Kein Wunder, dass ich mir allerhand einbilde.“

      In diesem Augenblick richtete sich der rechte Zeigefinger der Leiche kerzengerade auf.

      Maria-Magdalena stöhnte vor Entsetzen. Verworrene Gedanken über Muskelbewegungen un Nervenreflexe nach dem Tode schossen ihr durch den Sinn. Das geschlachtete Huhn, das ohne Kopf weiterlief. Aber gab es so etwas auch bei einem Menschen, der seit mehreren Tagen tot war? Bei einer Leiche, die bereits üble Gerüche verströmte?

      In diesem Augenblick wollte sie nur noch eins: weg! Hinaus aus dem Dom, zurück in die Wirklichkeit, wo Lebende lebendig und Tote ganz und gar tot waren.

      Ein Wispern drang an ihr Ohr und ließ sie erstarren: „Hilf mir.“

      Ihre Augen huschten hin und her. Wer hatte gesprochen? Versteckte sich jemand hinter den Säulen oder im Dunkel zwischen den Kirchenbänken?

      „So hilf mir doch!“

      Es gab keinen Zweifel. Das Raunen kam nicht aus der Tiefe des Doms. Es kam aus dem Sarg.

      Blindlings rannte sie davon.

      „Hilf mir! Ich beschwöre dich!“

      Das klang so verzweifelt, so flehend, dass Maria-Magdalena stehen blieb und sich langsam umwandte. Im Licht der wenigen brennenden Kerzen warf der erhobene Zeigefinger des toten Papstes einen riesigen, flackernden Schatten an die Wand.

      „Komm zurück!“

      Zögernd trat Maria-Magdalena wieder an den Sarg.

      Ein Auge des aufgebahrten Leichnams hatte sich geöffnet. Der starre, milchige Blick ließ sie erschauern.

      „Hilf mir zu sterben“, drängte die tonlose Stimme.

      Maria-Magdalena antwortete, ohne nachzudenken. „Du bist schon tot.“

      „Ich bin in mir gefangen“, flüsterte es von irgendwoher, „kann mich nicht verlassen.“

      „Aber ... wie ist das möglich?“

      „Ich wollte meinen Leib nicht aufgeben, ich konnte es nicht. Es gelang mir einfach nicht, mich loszulassen. Und dann war es zu spät.“

      Ein Zittern durchlief den Toten. Der linke Ärmel des Pontifikalgewandes rutschte nach oben. Ein grünlich-rotes Geäst überzog den Arm.

      „Mein Körper verwest bereits“, bohrte sich die Stimme in ihre Gedanken. „Gase bilden sich, die meinen Leib auftreiben.“

      Maria-Magdalena hörte sich selbst wimmern.

      „Siehst du die Blasen auf meinem Unterarm?“, fuhr die Stimme unerbittlich fort. „Bald werden sie überall sein. Es ist tote Haut, die sich ablöst.“

      Maria-Magdalena ächzte. „Hör auf“, bettelte sie, „lass mich gehen!“

      Ohne eine Antwort abzuwarten, stürzte sie davon.

      Sein Wehschrei folgte ihr: „O mein Gott, warum verlässt du mich?“

      Maria-Magdalena blieb wieder stehen. „Ich war immer mutig“, dachte sie, „ich habe stets meine Pflicht getan. Ich werde auch jetzt nicht davonlaufen.“

      Ihre Schritte hallten in der Stille wider, als sie zum Sarg zurückkehrte und sich über den Papst beugte. „Was soll ich tun?“

      „Befreie meine Seele.“

      „Warum kann deine Seele den Körper nicht verlassen?“, fragte sie. Dabei sah sie, dass ihr Atem in der Kälte wie hauchfeiner Dunst aus ihr herausfloss und verwehte.

      „Weil der Bestatter meine Lippen zusammengeklebt hat, damit der Mund nicht aufklafft.“

      Unschlüssig verharrte Maria-Magdalena einen Augenblick. Dann holte sie tief Luft, streckte die Arme aus und ließ die Handflächen auf das Gesicht des Papstes sinken. Sie schauderte, als ihre Fingerspitzen totes Fleisch berührten. Mit aller Kraft versuchte sie das Kinn herunterzudrücken. Vergeblich.

      „Ich schaffe es nicht.“

      „Du musst!“

      Noch einmal stützte sich Maria-Magdalena mit ihrem ganzen Gewicht auf ihre linke Hand und presste mit der anderen die untere Gesichtshälfte des Toten nach unten. Ein hässliches, knirschendes Geräusch jagte ihr Schauer über den Rücken. Die Züge des Papstes wirkten auf einmal seltsam schief.

      „O mein Gott!“, schrie Maria-Magdalena heiser. „Ich habe dir den Kiefer gebrochen!“ Sie schluchzte auf. „Ich habe den Leichnam des Papstes geschändet!“

      Das Auge des Toten stierte sie unverwandt an. „Hör auf zu weinen und versuche es noch einmal. Damit ich nicht in meinem faulenden Körper verweilen muss. Damit ich nicht eingesperrt bleibe bis in alle Ewigkeit in einem Marmorsarkophag in den Grotten unter dem Petersdom.“

      Maria-Magdalena war halb von Sinnen, als sie erneut zupackte. Sie grub ihre Nägel tief in das Gesicht des Papstes und versuchte mit den Fingern, die dünnen, blutleeren Lippen auseinanderzuziehen. Das abgestorbene Gewebe war pflaumenweich und sie spürte, wie sich winzige Fetzchen unter ihren Fingernägeln festsetzten.

      „Es geht nicht. Ich habe nicht genug Kraft.“

      „Du darfst mich nicht im Stich lassen!“

      Maria-Magdalena zitterte am ganzen Körper. Wie gehetzt schaute sie sich um. Ihr Blick fiel auf die brennenden Kerzen. Sollte sie den Schädel des Papstes mit einem Kerzenständer zertrümmern? Oder den Sarg in Brand setzen?

      Tränen liefen ihr über das Gesicht. „Ich darf dir nicht helfen. Der Leib eines Menschen ist unantastbar, ein heiliges Gefäß. Er ist das Haus, in dem die Seele wohnen wird in der Ewigkeit.“

      „Doch er verrottet ...“, widersprach der Papst.

      „Ich kann nichts für dich tun.“

      Von СКАЧАТЬ