Самому себе не лгите. Том 4. Сборник

Чтение книги онлайн.

      Богом бабочка забытая

      Бьется в белое стекло,

      Дверь в палату приоткрытая…

      Время жизни истекло.

      На ходу качалка шаткая,

      В капельнице спит раствор,

      Простыня крахмально-гладкая,

      И потушен монитор.

      Впереди замена быстрая —

      Не упомнишь, кто сосед.

      Комната стерильно-чистая,

      На стекле пыльцовый след…

      Мой порог затоптала беда,

      Хоть стучалась к другим, не ко мне,

      И казалось порою тогда:

      Нахожусь я под градом камней.

      Говорят, что нельзя принимать

      Близко к сердцу печали других,

      Но природа – суровая мать,

      У нее нет «своих» и «чужих».

      Каждый ждет, что ему повезет.

      Я хочу, чтобы всем повезло,

      И мечтаю: придет новый год,

      Где лишь словом останется зло.

      Я сижу на балконе на восьмом этаже,

      Надо мною стрижи круги нарезают,

      А в руках у меня свод стихов Беранже,

      И я делаю вид, что его я читаю.

      Хоть я в городе, воздух прозрачен и чист.

      Поездов отдаленных слышны перестуки.

      Со стихами моими в книжку вложенный лист —

      В них почувствуешь грусть – наперсницу скуки.

      Я писал их как будто на крутом кураже,

      Строчки шустро с пера стрижами слетали,

      Но в итоге – веселый лишь поэт Беранже,

      На страничке моей – слезинки печали.

      Мне наполнить, как он бы, бокальчик вина,

      Мне б его оптимизма впрок поднабраться.

      Понимаю, конечно, что моя в том вина:

      За людей щемит сердце глупое, братцы.

      Во дворе у поэта давно притулилась рябина.

      Рядом яблони крона, и рябина почти не видна.

      Во дворе он родном, но рифмует «рябина – чужбина»,

      Одиноко поэту. Никогда не вернется жена.

      Почему он в тоске? Почему душа так несчастна?

      Или это уже не душа – половинка ее…

      Когда жили вдвоем, были целым одним, что не ясно?

      Назовите: любовь и судьба, остальное вранье.

      Неподдельна тоска его в строчках стихов, да и в прозе.

      Воскрешает талантом: иногда вот она у окна.

      Глянет он: где, родная моя, ты, почившая в бозе?

      Там рябина за яблоней, как всегда, почти не видна.

      Я в лесу среди сосен душой оживаю,

      Не могу надышаться тобой, хвойный рай,

      Пусть и редко, но все-таки здесь я бываю,

      Кто родился тут, знает, чем мил этот край.

      В нем тебя привечают пушистые елки,

      И в тени белый ландыш прозрачен и чист.

      Попетляешь по тропкам, свернешь на проселки,

      В путь проводит тебя птиц непуганых свист.

      А СКАЧАТЬ