Vide À Perdre. Eva Mikula

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      5. JULIA ARRIVE ET TOUT CHANGE

      Mon ventre grossissait et ma vie semblait enfin se dérouler sans encombre, peut-être aussi grâce aux règles que je m'étais imposée en commençant par la première : éviter les sursauts émotionnels, la nervosité et les discussions dans les relations de travail.

      J'ai essayé de résoudre les malentendus, les conflits, les imprévus, avec la tranquillité olympique, comme un vrai numéro un. J'ai pensé positif et cela m'a satisfait ; j'ai travaillé dur pour qu'aucune négativité ne puisse traverser mon esprit et mon corps alors que j'étais sur le point de devenir mère pour la deuxième fois.

      Je protégeais la créature qui grandissait en moi et dans les longues soirées de solitude je lui parlais beaucoup. Je l'imaginais petite, petite, levant les yeux et écoutant sa mère.

      Cela me donnait une force presque surnaturelle. En même temps, elle me détachait des déceptions du passé et illuminait les espoirs de l'avenir.

      Oui, le régulateur de mon nouveau bonheur responsable arrivait. J'ai pu me prélasser dans ces sensations fortes et langoureuses, chargées de projets à réaliser par moi-même. Le plan n'incluait pas de associés ou de partenaires, je ne voulais pas partager ma nouvelle vie même avec Biagio.

      C'est ainsi que, lorsque les douleurs se sont fait sentir, je suis montée dans ma voiture et, sans rien dire à personne, je suis allée, pour la césarienne prévue, directement à l'hôpital.

      Je me suis garée et suis arrivée dans le service que je connaissais déjà : j'avais fait les tests et les contrôles là, à l'hôpital Santo Spirito de Rome et c'était la deuxième césarienne que je subissais.

      Tout s'est bien passé et le lendemain Julia est née. J'étais au septième paradis. La première question que j'ai posée au personnel de santé était : “ Est-elle saine ? C'est bien?". "Bien sûr," a répondu la sage-femme. "C'est une belle petite fille", a ajouté avec enthousiasme. J'ai pleuré de joie. La voix intérieure m'a chuchoté, caressant mon âme : "Eva, tu l'as encore fait, je suis avec toi".

      Ce jour-là a commencé la nouvelle vie avec Julia. Biagio et notre fils sont venus me rendre visite à l'hôpital, j'ai de belles photos de cette visite très agréable.

      Je suis retourné à mon nid au volant de la voiture. Biagio a porté la petite fille à l'intérieur du panier et m'a escorté à bord de sa voiture. En entrant dans la maison, il a placé le panier avec le bébé sur le canapé et est parti. Quelques heures plus tard, je suis sortie avec le bébé dans mes bras pour aller à la pharmacie acheter ce que les médecins m'avaient prescrit pour moi et Julia.

      La pharmacie n'était pas loin, mais c'était presque le soir et il faisait très froid en ce sombre novembre.

      La plaie de la césarienne, encore fraîche, m'a fait un peu mal. J'ai encapuchonné et, pas à pas, j'ai atteint le but. Le pharmacien a écarquillé les yeux en me voyant entrer : comme ça et avec une petite fille dans les bras, il a dû me prendre pour une bohémienne implorant l'aumône.

      Mais à sa grande surprise, il se retrouve face à une maman qui, de toutes ses forces, et avec son bébé dans les bras, lui demande immédiatement des médicaments pour l'opération, le nécessaire pour habiller la partie ombilicale du bébé et le produits pour l'hygiène post-partum.

      Vraiment héroïque, comme seule une mère peut l'être. De retour à la maison, je pensais que dans ces conditions, les premiers jours, j'aurais vraiment du mal à gérer le bébé, à me lever, à marcher, à lui donner un bain, à l'habiller, à m'occuper d'elle jour et nuit. Il fallait absolument que quelqu'un m'aide ; j'ai pensé à appeler ma mère en Roumanie, mais un mauvais souvenir m'est revenu à l'esprit. Quand elle a appris il y a des mois que j'étais enceinte, elle semblait heureuse. Dès que je lui ai expliqué que le père de Julia était décédé dans un accident de voiture alors que j'étais dans mon troisième mois et que j'avais également décidé de poursuivre la grossesse, elle est devenue silencieuse. Elle a complètement disparue, pendant six mois, un temps interminable.