Наследие. Том первый (1967 – 2016). Сергей Виноградов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ моя пока ещё жива.

      Я жил как все. О завтрашнем не думал,

      И о вчерашнем тоже не жалел.

      И пил, как все, бывало не разумно

      И, как и все, от лишнего болел.

      И с совестью своей не пререкался

      Не потому, что вовсе без стыда.

      Порой бесстыдно кем-то увлекался,

      И ошибался, в общем-то, всегда.

      Вот так и проскочил, забыв приметы,

      И тридцать семь и даже сорок два

      И семьдесят уже маячит где-то…

      Уже совсем седая голова…

      Я не согласен

      На третий день последнего загула,

      Когда родник стихов иссяк у нас,

      Когда не только с ног, но и со стула

      Мы падали уже в который раз

      Сказал мне друг: а ты, Серёга, классик…

      И слушая его нетрезвый бред

      Нетрезво возразил я: не согласен,

      Я рифмоплёт скорее, чем поэт…

      Поэзия – она идёт от Бога!

      А рифма вылезает из меня.

      Поэзия не может быть убогой,

      А рифмоплётство – только калька дня.

      Я как бы – Маяковский. Впрочем, хуже.

      Я – только констатация времён.

      Хотя, не спорю, с рифмой тоже, дружен…

      Поэзия – десятка два имён

      От древних – от Эзопа и Эсхила

      До Пушкина и тёзки моего…

      Но он мне возразил: звучит не хило,

      Согласен, но не более того!

      С тобою мы скорей признаем Бога

      И дьявола, признаем, может быть,

      Чем нынешних иных. Писать не плохо —

      Ещё не значит Родину любить!

      Поэзия – когда есть ностальгия

      Когда тебя друзья не признают

      Когда тебе печататься в России

      За декадентство снова не дают…

      У власти есть всегда свои поэты,

      Кто Гимн переписать, кто Оду спеть.

      А мы с тобой – сказал он – канем в лету.

      Не дай в себе поэту умереть!

      …Потом была толпа зевак с поминок.

      Я к мёртвому к нему придти не смог…

      – Мы ходим по стихам своим как минам,

      Друзей не выбирая, и дорог,

      Когда и где рванёт, мы не узнаем.

      Как и сейчас не знаем: что потом?

      Ведь и поэты, тоже умирают

      Так и не став известными притом —

      Сказал он напоследок мне, как будто

      Он знал уже – последнее вино

      Мы с ним допили тем декабрьским утром

      В прошедшем веке. Как уже давно!

      …Но если вдруг и после моей смерти

      Какой-нибудь найдётся идиот,

      Признав меня поэтом, вы не верьте,

      Я был и есть российский рифмоплёт…

      Брат СКАЧАТЬ