Время прибытия. Юрий Поляков

Чтение книги онлайн.

      От бессонницы есть спасенье…

      Под багрово-желтым дождем

      По гремучей траве осенней

      Мы, как прежде, с тобой идем.

      Под ногами – пинцеты хвои.

      И багровый лист в небесах.

      Мы почти заплутали с тобою

      В непроглядных этих лесах,

      Но потом отыскали проселок.

      Он был палой листвой занесен

      И терялся меж синих елок,

      Душных, словно полдневный сон…

      Но опять на краю сновиденья

      Пробегает печаль по лицу.

      Значит, нас разлучило уменье

      Ориентироваться в лесу…

      Я в поезде,

                    на верхней полке:

      Постукивают мимо города,

      Деревни,

                 рощи,

                         дачные поселки —

      Тот мир, где я не буду никогда.

      Но почему?

                  А если налегке,

      Вот так, как есть, —

                           с карманами пустыми —

      Взять и остаться в тихом городке,

      Давным-давно свое забывшем имя,

      Затеять дом,

                      вещами обрасти,

      Узнать соседей, слухи, кривотолки

      И… оказаться как-то раз в пути:

      Деревни,

                 рощи,

                      дачные поселки…

      Как взнузданные, дернулись столбы.

      Вокзала зданье набежало круто.

      Состав у неслучившейся судьбы

      Стоит четыре, кажется, минуты.

      Мы калечим природу, мы портим слова.

      Скажем, раньше «орать» означало —

      Засучить у рубах до рамен рукава

      И пахать, налегать на орало.

      А вот слово «пахать» означало «мести».

      «Очагом» звали печку простую,

      А теперь «очаги» в медицине в чести

      И в политике!

                      Я протестую!

      А виновна – поэтов огромная рать,

      Но «очаг» поддается леченью:

      Надо меньше лишь в новом значенье —

                                                    «орать»,

      А «пахать» больше в старом значенье!

      Мужчины! Дети Дон Жуана!

      То в глубь греха,

               то к небу ввысь.

      И все им кажется, что рано

      Супругою обзавестись.

      И рассуждая: «Я ль не парень…»

      Мечтают (можно их понять!),

      Как сэр Джорж Ноэл Гордон Байрон,

      Всех женщин враз поцеловать.

      Жизнь холостому неплохая,

      Пока лета невелики.

      Живут, СКАЧАТЬ