4 | Последнее. Александр Левинтов

Чтение книги онлайн.

      Вот и опять листопад

      тропам моим невпопад,

      падают тихие листья,

      по берегам моей жизни

      крỳжатся наугад.

      Быстрое лето пройдет,

      тонкую нитку прядет,

      не суетясь, паучок —

      годы бегут наутек:

      вон, уже в лужицах лед.

      Славно поется в лесу,

      солнце висит навесу,

      выпита чаша до дна,

      осень вдовою одна

      переплетает косу.

      В стиранных вдрызг небесах

      ждет нас Всевышний монах,

      я в разношерстной толпе

      вплачь припадаю к стопе

      все еще впопыхах.

      Колышащийся тюль занавесок,

      Не шире гроба койка,

      Плывущие и быстро меняющиеся облака,

      Клейкая зелень майских тополей,

      Увлеченных беседами с ветром —

      С детства стоящая картина

      Бесконечности и смерти,

      Потому что в сознаньи ребенка

      Смерть бесконечна как жизнь,

      Но уже неопасна и безболезненна.

      Я возвращаюсь в детство,

      Лежа навзничь в собственной памяти,

      Мне не с чем прощаться —

      Облака, занавески и небо:

      Все умрет или вместе со мною,

      Или чуть раньше или чуть погодя

      Мы едины – Вселенная невозможна

      Без присутствия в ней любого из нас

      И когда мы умрем, а мы вскоре, наверно, умрем,

      Она множество раз успокоится с нами навеки.

      Потому что Вселенных так много —

      Как несчетно количество листьев

      На деревьях с времен мезозоя.

      И нам не с кем обмолвиться словом —

      Бог возможен в единственном мире,

      а во множестве – где ж Ему быть?

      Мы ведем разговоры в надежде

      Уникального мира и Бога,

      Мы молитвы читаем оглохшим

      От всемножества жизней мирам —

      Никому или всем,

      Кто не может понять никогда.

      Это август отлетает,

      желтый август, синий август.

      паутиной время тает —

      месяц поздний, месяц Фауст.

      Маргаритки, Маргариты,

      Потерявшие невинность,

      По ночам – метеориты,

      косы остры, ночи длинны.

      Грай грачиный нарастает,

      звездопады, звездопады —

      счастье тем, кто их считает,

      что ж мы, старые, не рады?

      И шуршит листвой опавшей

      шаг тяжелый и усталый,

      пролетели годы наши —

      как их мало, как их мало!

      Пышный Милан,

      вроде Пикадилли,

      «Ив Сен-Лоран» —

      чуть СКАЧАТЬ