Безвременье. Дмитрий Барабаш

Чтение книги онлайн.

      С детьми уже, хлебая горя,

      Лжедмитрий приближался.

      Воря

      ему казалась неприступней

      Днепра и Волги.

      Злые волки

      объеденной игрались сту́пней

      Сусанина.

      Дни становились злей и судней.

      Одетый в шкуру печенег

      ел печень наших серых будней.

      И в небо капала с ножа,

      как снег, над льдинами кружа,

      по капле каждая секунда.

      В дежурном свете, нежно ржа,

      к звезде, усевшись на верблюда,

      копытом оставляя след,

      и там – невидимы при этом,

      шли ангелы… Автопортрет

      вождя смотрел на нас,

      секретом

      и страхом собственным страша.

      Когда б писал во сне, поэтом

      я стал бы.

      Чёрная дыра

      рассвета всасывала мысли,

      способность прыгать тут и там,

      по крышам лазить и кустам

      взбивать нахохленные перья.

      Реальность гаже и тошней,

      в ней невозможно даже дней

      порядок лестничный нарушить.

      Когда я вышел из дверей,

      я оказался весь снаружи.

      И силюсь вспомнить и решить

      недорасслышанное слово.

      Я знаю, что оно основа,

      но снова начинаю, снова —

      куда ступать и не грешить?

      Итак, мы в ночь к одной из жён

      таксомотором в Подмосковье.

      Багажник пивом загружён,

      и по щеке слеза любовья

      течёт за ворот шерстяной.

      Он был растроган или пьян,

      петлял водитель между ям,

      нас наносили на экран

      лучи летящих встречных фар

      сквозь морось и машинный пар.

      Чем дальше осень от Москвы,

      тем первобытней слякоть ночи.

      И если отключить мозги,

      то за окном уже ни зги,

      и только двигатель клокочет,

      и фары серебрят виски,

      чертополохнутых обочин.

      Пробиться к свету без столбов

      фонарных мы уже не можем,

      как будто проводок проложен

      из центра по ложбинкам кожи

      и по морщинам узких лбов

      до зренья, до его основ.

      Электрик властен и безбожен.

      Гораздо лучше по утрам,

      когда трава одета в иней

      и в сером небе облак синий

      скользит как шарик по ветрам.

      И куст заснеженной полыни,

      как хворост в сахарной муке,

      ни грустью зябкою простужен,

      а вышел в поле налегке,

      где СКАЧАТЬ