Иллюстратор. Ядвига Симанова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Аурелие, и слезы радости наполняют ее глаза, которые в этот миг подобны ледяным озерам, переливающимся в солнечном блеске. – Древо познания лечится, оно оживает!

      Я оглядываю яблоню: на месте опавших сухих листьев набухли почки, ветви распрямились, в корнях ощущается влага, а древесная кора перестала рассыпаться в труху.

      – Это же прекрасно, Аурелие! – восклицаю я и со счастливой улыбкой заключаю ее в объятия.

      Мы снова возвращаемся к прежней жизни: днем каждый занимается своим ремеслом, по вечерам мы проводим время вместе, и эти часы самые счастливые. Но я нахожу и другую радость: приходя домой, я не перестаю любоваться своим творением – портретом Аурелие, а если говорить прямо и не лукавить, портретом ее сияющего цветка – огненного лотоса.

      Еще одна заря встает на небосводе, я просыпаюсь, кидаю мимолетный взгляд на портрет и, как обычно, собираюсь заняться насущными делами, как вдруг что-то приковывает мое внимание, побуждая вернуться к портрету. Встаю напротив – внимательно вглядываюсь в детали. Поначалу не замечаю ничего странного: те же знакомые линии, изгибы, проступающие сквозь раскиданные по холсту тени, груди, скрытые под лепестками, – все точь-в-точь как было, неизменно. И, как всегда бывает, когда в процессе поиска акцентируешься на деталях, не замечая того, что сразу должно бросаться в глаза, от внимания ускользает очевидное: в самом центре портрета лотос, цветок, сияющий красным, странным образом изменился, нарисованные стараниями моей кисти блики исчезли, он больше не сияет, от многообразия оттенков остался лишь один слившийся в тусклое пятно цвет запекшейся крови.

      Внутри меня все холодеет, как только я понимаю, что это не обман зрения, не иллюзия, не плод воображения, навеянный сном. Мои пальцы скользят по холсту – материя та же, без изменений. Единственное, что могло таким образом повлиять на портрет, – время, но портрет совсем новый: ему нет и месяца. Нет, время здесь ни при чем. Что же тогда? Я неосознанно, с неведомой целью накрываю портрет плотным черным покрывалом. Мне нужно работать, и я вынужден оставить его.

      В мастерской хаотично разбросаны кисти, баночки с красками, палитры, по разным углам вразнобой стоят мольберты. Кажущийся беспорядок обманчив. Я с легкостью нахожу в этом хаосе все необходимые принадлежности. Сажусь за мольберт. Сосредоточиваюсь на цветке, чувствую его дыхание, трепет его лепестков. С каждым вдохом неведомая сила наполняет его светом, чтобы он сам сделался источником света для человека из Нижнего мира. И где-то там, внизу, в далеком городе Нижнего мира, человеческий цветок раскрывается навстречу нисходящему лучу, начинает искриться, отражая ответный свет. Берусь за карандаш и рисую цветок, тем самым вдыхая в него жизнь. Он почти ожил в моих руках. И в этот самый момент меня осеняет.

      Впервые я оставляю работу неоконченной, полуживой цветок падает к моим ногам и мгновенно умирает. Второпях я покидаю мастерскую в испачканной красками рубашке, вбегаю в дом, резким движением сдергиваю покрывало, СКАЧАТЬ