СтихиИ. Лена Де Винне

Чтение книги онлайн.

      Ах, как до боли красиво!

      До слёз! Не могу отвернуться -

      Боюсь, пропадёт виденье.

      А мне говорят: «Реальность»…

      Ну да. Умом понимаю.

      Но верить по-прежнему сложно,

      Что всё сотворили руками

      Обычные смертные люди.

      Иль, может, в них силы вдыхали

      Вселенские мудрые ветры?

      А люди, достойные чести,

      Кружили в потоке творенья,

      Создавшего мир и Москву? 

      Сегодня закончилось бабье лето.

      За ночь выпадет жёлтая осень,

      Первой каплей она размажет

      Остатки солнца по городу.

       Проседь

      Года увижу я завтрашним утром

      На перекрёстках несмытой пыли.

      И по колено сентябрь завалит

      Улиц просторы.

       А автомобили

      Взгляд распахнули навстречу ветру.

      Фары прищурят – бежать устали.

      Люди – на службу. Детишки– в школу.

      Кони ж привычные –

       в пробки встали.

      Санта Клаус… И чужое Рождество…

      Вновь снежинок не хватает в декабре.

      Моросящая метель зальёт балкон,

      Раздирая окна в пасмурной канве.

      Их глазницами исплачется закат,

      В блике лунном Землю снова не найдя.

      Контур света просочится в поры дня –

      Бесполезно укрываться от дождя.

      Чудо грустное – дождливая зима.

      Свет – нехватка. Ночь – избыток. Мразь – в душе.

      То ли дело, век двадцатый… Дед Мороз.

      И Снегурка. И коняшка из папье-маше.

      Запотела улица туманом – не стереть его рукой.

      В вату белой ночи, носом ткнувшись, приуныли города.

      Колобок раздумий с носа лиса недомолвок укатил

      По дороге отражения простора в многовековое никуда.

      Мокрым снегом распугало европейцев утро декабря.

      Им неведомы меха и радость снегом припорошенных дорог.

      Мысль нащупать в темноте кромешных дум на перепутье снов

      Не удастся за вытьём плутающих меж мокрыми красотами ветров.

      Мой пятничный Брюссельчик бесподобен!.

      На рынке – вишня, сыр и молоко…

      Мне все здесь мило. При любой погоде.

      Одна печаль – до дома далеко…

      Брюссельчик маленький такой, хорошенький!

      Но это, право, ничего,

      Когда глядишь весною припорошенной

      На инеем покрытое окно.

      Устала отдыхать, хочу домой!

      Там томный дождь и мутные фасады.

      Жары объятия, непышные досады…

      Истомы краски… Птичек водопой…

      Из неги Крита поспешу на север,

      В прохладу милую и тёплые дома.

      Но, гляньте! В мой Брюссель пришла весна!

      Раскрылись розы, зацветает клевер…