Nur wenn ich lebe. Terri Blackstock

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      7

      Dylan

      Meine Nachforschungen verlaufen im Sand. Ich kann nichts Neues über den Tod von Mr Brauer herausfinden. Und so warte ich bis zum Tag nach der Beerdigung, um seinem Wohnhaus einen Besuch abzustatten.

      Drei Autos parken in der Einfahrt. Vermutlich ist jemand zu Hause. Ich stelle meinen Wagen an der Straße ab und hoffe inständig, dass Keegan und Rollins nicht zufällig vorbeikommen und ihn entdecken. Es wäre auch nicht besonders gut, wenn Mrs Brauer ihnen von meinem Besuch erzählen würde. Aber das ist unwahrscheinlich, vor allem, wenn sie den Verdacht hegt, dass die beiden etwas mit dem Mord zu tun haben.

      Wieder überlege ich, ob ich mich nicht auf dem Holzweg befinde. Es könnte sich ja auch um einen zufälligen Überfall gehandelt haben. Einen Drogendeal oder etwas anderes, das absolut nichts mit dem Polizeipräsidium zu tun hat. Aber mein Bauchgefühl sagt mir etwas anderes.

      Ich klopfe an die Tür. Nach kurzer Zeit öffnet ein Mädchen, aber nur einen Spaltbreit, ohne die Sicherheitskette zu lösen. „Ja?“, fragt sie.

      Die Polizeimarke zeige ich ihr nicht. Alles, was mit der Polizei zu tun hat, könnte sie zu sehr erschrecken. „Hallo, mein Name ist Dylan Roberts. Ich bin Privatermittler. Könnte ich wohl ein Wort mit Mrs Brauer wechseln?“, frage ich.

      Das Mädchen studiert mein Gesicht genau. „Sie hat der Polizei bereits alles gesagt, was sie weiß.“

      „Das weiß ich, aber ich stehe nicht in Verbindung mit der Polizei. Ich komme eher von einer anderen Richtung.“ Mit gesenkter Stimme fahre ich fort: „Zurzeit arbeite ich an einem anderen Fall, der große Ähnlichkeit mit diesem hier aufweist. Es ist wirklich wichtig, dass ich mit Mrs Brauer sprechen kann.“

      Stirnrunzelnd sieht sie mich an und sagt dann mit hochgezogenen Augenbrauen: „Warten Sie kurz.“

      Die Tür fällt ins Schloss. Ich stehe auf der Veranda und warte. Hoffentlich ruft sie nicht die Polizei an, um sich nach mir zu erkundigen.

      Ein paar Minuten später kommt eine ältere Dame an die Tür und löst die Kette. Sie hat rote Flecken auf den Wangen und tiefe Furchen ziehen sich über ihre Stirn. Misstrauisch sieht sie mich an. „Was wollen Sie?“

      „Wäre es möglich, unter vier Augen mit Ihnen zu sprechen?“, frage ich leise. „Ich arbeite gerade an einem Fall, der mich zu der Erkenntnis geführt hat, dass bei der örtlichen Polizei einige korrupte Polizisten sind. Ich möchte herausfinden, ob Ihr Mann ihnen vielleicht in die Quere kam.“

      Die Dame tritt einen Schritt nach draußen. Ihr Blick wandert nach allen Seiten, als wolle sie sicher sein, dass niemand ihr Haus beobachtet. Schließlich sagt sie: „Kommen Sie rein.“

      Mrs Brauer schließt rasch die Tür hinter mir. Dann wendet sie sich an das Mädchen, vermutlich ihre Tochter. „Sieh nach dem Essen im Ofen“, sagt sie mit deutschem Akzent. „Ich muss mit dem Herrn allein reden.“ Im hellen Licht der Glühbirne scheint das Mädchen bereits im College-Alter zu sein. Es verschwindet in der Küche. Mit einer Geste weist Mrs Brauer mir einen Stuhl zu und ich setze mich. Sie selbst nimmt auf dem nebenstehenden Sofa Platz.

      „Haben Sie mit der Polizei gesprochen?“, frage ich.

      „Ja. Aber nicht über das, was davor geschehen ist. Ich kann keinem Polizisten mehr vertrauen.“

      „Warum erzählen Sie mir nicht, was geschehen ist?“

      Stillschweigend sieht sie mich an und überlegt. Dann sprudeln die Worte nur so aus ihr heraus: „Jeden Morgen geht er zwischen sechs und halb sieben zur Arbeit, um einige Dinge vorzubereiten, bevor die ersten Angestellten eintreffen. Immer lässt er die Tür dabei verschlossen. Deswegen bin ich überzeugt, dass er die Person gekannt haben muss. Sonst hätte er sie wohl nicht hereingelassen.“

      „War das Schloss beschädigt? Gab es Anzeichen dafür, dass jemand gewaltsam eingedrungen ist?“

      Kopfschüttelnd meint sie: „Wer auch immer es war, er muss durch die entriegelte Tür gekommen sein. Mein Mann hätte sie nicht einfach für irgendwen geöffnet. Nicht für einen Fremden.“

      „Mrs Brauer, können Sie mir verraten, ob Sie in finanziellen Schwierigkeiten stecken?“

      „Ja, wir hatten Probleme.“ Tränen sammeln sich in ihren Augen. „Deswegen konnten wir sie nicht bezahlen.“

      „Wen bezahlen?“, hake ich nach.

      „Die Polizisten“, antwortet sie, steht auf und läuft zur Zimmertür. Sie späht in die Küche, um sicherzustellen, dass ihre Tochter nicht lauscht. Anschließend kommt sie zurück und ihre Stimme wird noch leiser. „Jeden Monat sind sie gekommen und haben Geld von uns verlangt. Tausende Dollar Beschützungsgeld, meinten sie. Aber wir hatten das Geld nicht. Das Geschäft lief nicht, unsere Tochter war auf dem College und deswegen konnte mein Mann nicht zahlen. Sie haben ihn gewarnt, dass er mit Konsequenzen СКАЧАТЬ