Название: Картины из лабиринта
Автор: ШРАЙ
Издательство: Издательские решения
Жанр: Современная русская литература
isbn: 9785005301697
isbn:
Я потеряла фокус.
Я зачиталась и потеряла фокус.
Тот фокус, что управлял музыкой.
В какой-то момент я перестала плести мелодии.
Как давно это произошло?
Осознание вины навалилось дрезиновым омутом.
Я ощутила.
Музыки.
Больше.
Не было.
Только.
Одна.
Нота.
Осталась.
А.
Все створки,
Дверцы,
Задвижки,
Окошки,
Были распахнуты и,
Деревню наводнял монотонный звук.
Я ощутила как в мастерских часовщики роняют стеклянные кокосы часов и те разбиваются вдребезги, а маленькие человечки в чёрных костюмах, с длинными носами, разбегаются в стороны, в ужасе, в новом, огромном, странном мире, как птенцы, лишённые своих привычных петель.
Это я была во всём виновата.
Как температурный сон, в котором,
Голос из приемника говорит,
Будто обвиняя в чём-то,
И вместе с тем прощая,
Глубоко, с тоской – «Эх… ты…»
И жаль тебя,
И ничего не поделаешь уже.
Я зажмурилась и снова открыла глаза.
Но просыпаться было некуда.
Это случилось на самом деле.
Мой кошмар сбылся.
~лабиринт~
Момент замер в кадре и оказалось, что я смотрю на написанную маслом картину. На ней было изображена девочка в белом посреди богато обставленной комнаты. Лицо её было скрыто за каскадом белоснежных волос. В руках она держала книгу с перекрещенными оленьими рогами на обложке. На заднем плане сквозь отверстие в стене виднелся кружок неба с падающим снегом.
«Нравится? Глубоко, да?» – сказал высокий улыбочный голос в чёрном плаще.
Я обернулась. Повсюду были бетонные стены, с шарпом. Они образовывали уходящий в стороны лабиринт. На стенах лабиринта висели полотна в рамах. Наверху было небо, а внизу галька. Пахло смесью озона и ржавчины – кровь с кислородом. Я была в галерее.
«Так выглядит любое изображение, если знать как смотреть. То, что помещают в раму – это последний кадр в истории. Последний момент из всего того, что в ней случилось, – продолжил голос, – Совсем как когда умираешь и понимаешь, что всю жизнь смотрела на картину. А ты уже ничего не помнишь, ага?»
Я переводила взгляд из стороны в сторону, пытаясь понять, откуда доносился голос.
Он засмеялся шёлковым сквозняком. «Эко тебя крутанул старик, без шуток! Вообще ничего не помнишь. А я думал, ты просто тормозишь. Но ты, похоже, на перемотке шла и запуталась или типа того. Что ж, тогда позвольте повторно представиться – мсье Коллекционер.»
Голос СКАЧАТЬ