Бартер со Снежной королевой. Дарья Панкратова

Чтение книги онлайн.

      Максим, приехавший на ужин с бутылкой вина, выслушал рассказ о моём внезапном карьерном росте весьма внимательно.

      – Проси больше денег! – предложил он, улыбаясь и ловко извлекая из бутылки пробку.

      Предложение было неожиданным: я даже зависла в задумчивом состоянии.

      Состояние это, впрочем, не помешало мне продолжать приготовление нехитрых закусок: я извлекала из блистеров нарезанные сыр и ветчину, мазала маслом тосты, добывала из жестянок крупные оливки, сдирала плёнку с внушительной коробки шоколадных трюфелей.

      – Не согласна?..

      – Нет, – помотала головой я. – Во-первых, у меня и так была неплохая зарплата. Во-вторых, я в этой сфере новичок: ещё даже не начала осваиваться в полный рост.

      Максим фыркнул:

      – Нет, где логика? У тебя теперь и ответственности в три раза больше. Обязанностей за двоих!

      Я вздохнула:

      – Как бы не пришлось приплачивать за собственные косяки…

      – В конце концов, это ценный опыт, – философски заметил Максим, – хватайся за все возможности обеими руками, вливайся. Через годик-другой тебя после вашей фешенебельной столовой в качестве арт-директора в любом другом месте оторвут с руками.

      – Умоляю, не говори этими чудовищными штампами, – начала было я, но не выдержала и расхохоталась. – Столовой! Ты совсем офигел!

      – Вино готово.

      – Ужин тоже готов.

      Максим скептически посмотрел на свою добычу из ближайшего супермаркета.

      – Говорил же, – проворчал он, – давай сходим в ресторан.

      Я замотала головой так энергично, что мне прилетело по лицу собственным хвостом; откинувшись на спинку дивана, я устало прикрыла глаза.

      Хватит с меня на сегодня одного ресторана.

      Ресторана… меню… беготни официантов… позвякивания столовых приборов, приглушённого шума кофемашины в баре, бесконечных джазовых мелодий, выступающих в качестве фоновой музыки…

      – Или я сам мог бы приготовить, – не унимался Максим, – у меня получается отличная паста с морепродуктами…

      Я открыла глаза.

      – Прибереги пасту для следующего раза, ладно? Меньше всего сейчас хочется, чтобы кто-то что-то делал, суетился, трудился… причём на кухне. Я и бутербродами обойдусь.

      – Договорились! – Максим отсалютовал своим бутербродом, причём хлеб в этой конструкции благополучно отсутствовал: сыр перемежался парой ломтей ветчины, затем на следующем уровне вновь возникал сыр.

      «Для следующего раза…» Это что, сказала я?

      А что, кто-то обещал, что он будет, этот следующий раз?

      Кто-то кому-то что-то обещал?

СКАЧАТЬ