Живу. Зову. Помню. Виталий Васильевич Бушуев

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ было страсти в той картине,

      столько неподдельного огня,

      что виденье то живет поныне

      на сетчатке глаза у меня.

      Что – случайность

      иль закономерность:

      в тот же день и даже в тот же час

      небо год спустя опять разверзлось,

      фейерверками молний облачась.

      Мечутся запаленные стрелы

      в грозогласной суете огня,

      возвращая к ранам застарелым,

      возвращая к прошлому меня.

      Снова та же мысль сжимает лоб мне,

      чудится: еще, еще чуть-чуть,

      голова не выдержит и лопнет,

      и оттуда вывалится Чудь

      в родовом кровавом облаченьи,

      новою Палладой становясь —

      и утратит Зевс свое значенье,

      и прервется временная связь.

      Повторюсь ли я судьбой иною,

      чтобы в сонме замыслов и сил

      смог допеть оборванные мною

      в этот час грозы

      фа, соль, ля, си.

      06.06.95г.

      ***

      Все-не вдруг

      Не убий, не лги, не укради,

      не прелюбодействуй, не завидуй.

      Да хоть сотню «не…» нагороди,

      не они мою составят свиту.

      Я нещадно годы воровал,

      врал себе, что впереди их много,

      всех красивых женщин ревновал,

      бесхребетно плавал как минога.

      Не был богомольцем и святым,

      никогда ни в чем не знал запрета,

      жил разнообразьем суеты,

      вторя алогичности Парето.

      Лишь теперь, итожа жизни круг,

      чаще-мысля,

      поступая – реже,

      понимаю:

      все – не вдруг,

      в хаосе всегда есть стрежень.

      ***

      Нечет – чет

      Мне солнце щекочет закрытые очи

      и ветер забытость сметает с ушей,

      я весь обескровлен,

      я весь обесточен,

      свинцовой пластинкой —

      экран на душе.

      Но кровью наполнены гроздья рябины,

      и сок свежеструйно по жилам течет;

      в глазах полыхают живые рубины,

      и жизнь -

      то ли «нечет»,

      но более «чет».

      

      ***

      Зачем к тому скоплению стихов,

      которых больше чем на солнце пятен,

      еще мои.

      Без слов

      я каждому понятен.

      И все же труд писать стихи

      мне тяжек, но приятен.

      ***

      Мне было 20 лет когда-то,

      я плыл как «облако в штанах»,

      но явно было маловато

      мне неба в четырех стенах.

      То СКАЧАТЬ