За гранью тьмы. Ольга Аро

Чтение книги онлайн.

      Она не может видеть моих глаз, но я хорошо вижу ее.

      Карий цвет радужек почти слился с черными бездонными зрачками, тонкие веки подрагивают, густые ресницы влажные. Девочка с надеждой смотрит, глаза ее бегают из стороны в сторону, выискивают под белой маской что-то, что дало бы надежду. А пальцы сжимают сильнее, вбирают в кулаки черную ткань, не расслабляя объятие ни на мгновение.

      Непрошенная улыбка растягивает губы. Улыбка проигравшего.

      Там, под маской, я улыбаюсь, смотря на вцепившегося в меня ребенка.

      Удивительно ненормальны чувства, обуревающие меня при взгляде в карие глаза. Они как давнее воспоминание, доносятся эхом, полузабытым сном, который выскальзывает из рук, как ни старайся ухватить.

      Имя. Мне нужно ее имя, и я ищу его в блестящих глазах.

      Оно возникает на языке, невысказанное и такое, как я и ожидал – краткое, нежное, но несущее в себе силу.

      Тео.

      Малышка Тео, сумевшая обмануть саму Смерть.

      Коса исчезает в вечности, сжимаю кулак, бессильно опускаю уставшую руку.

      Обманул ли меня этот испуганный несчастный ребенок? Нет. Не существует игр, в которых Жнец Смерти мог бы проиграть.

      Я обманул себя сам.

      Налетевший ветер порывом поднимает полы черного как ночь плаща. Нестерпимо хочу снять опротивевшую вдруг маску и почувствовать теплый воздух, скользящий по коже. Если там, под маской, прячется мое лицо.

      Не время.

      Едва осознавая свои действия, очень аккуратно дотрагиваюсь до волос девочки слабым прикосновением и тут же отдергиваю пальцы.

      Пришел мой черед пугаться. Ее волосы мягкие. Настоящие. Это… невероятно.

      Ощущение гладких прядей под руками кажется самым удивительным, что я помню за долгое, очень долгое время.

      Она лишь дух, видение, идеальная копия живой себя. Снова мираж, пародия на жизнь, последняя перед забвением, созданная только для одного зрителя – меня.

      Кем и почему – ответа не найти, возможно, его просто не существует.

      Поднимаю руку, кончиками пальцев зарываюсь в темные пряди, смотрю в карие глаза и знаю, что не посмею отнять у девочки жизнь. Не в этот раз.

      В благодарность за прикосновение к себе.

      За то, что позволила вспомнить, каково это – чувствовать особенное, ни с чем не сравнимое тепло объятия.

      За то, что не испугалась самой Смерти.

      Выпускаю серебряную Нить из руки, кладу ладони на плечи заплаканной девочки и аккуратно отстраняю его от себя. Вяло сопротивляется, ощущаю ее нежелание, пальцы до последнего удерживают черную ткань рубашки.

      Тонкая паутинка тихо шевелится у наших ног, пульсирует. Мне жаль расставаться с теплом, подаренным девочкой, с мимолетной лаской детского объятия, искреннего и невероятно настоящего.

      Но здесь, в реальном мире, время утекает по песчинкам, просачиваясь сквозь пальцы. Нельзя больше ждать. СКАЧАТЬ