SACRÉ BLEU. Комедия д’искусства. Кристофер Мур

Чтение книги онлайн.

      – Я не сержусь. Я устала. Я хочу есть. Мне одиноко.

      – Одиноко? Я же здесь.

      – Правда?

      – Ну да.

      Он сделал к ней шаг, обнял ее и поцеловал. И соскользнула прочь сорочка, спорхнули панталоны, за ними – его рубашка и все прочее, – и они накинулись друг на друга прямо на рекамье, и совершенно друг в друге потерялись. В какой-то миг в двери, возможно, забарабанили, но они этого не слышали, им было все равно. Там, где были они, все остальное – не важно. Когда, наконец, она взглянула на него сверху, с рекамье – он распростерся на полу, – свет за стеклянным потолком стал оранжевым, а пот на их телах выглядел в нем скользким пламенем.

      – Мне надо идти, – сказала она.

      – Быть может, я смогу начать завтра.

      – Значит, с самого утра?

      – Нет, в десять, может, одиннадцать. Мне сначала хлеб печь.

      – Я пошла. – Жюльетт соскользнула с рекамье и снова собрала одежду. Люсьен не сводил с нее глаз.

      – Где ты сейчас живешь?

      – Есть одна квартирка в Батиньоле. С девушками из ателье снимаем.

      – А тебе завтра на работу не надо разве?

      – Хозяин понимает. Ему нравится живопись.

      – Останься. Поужинай со мной. Останься у меня. Все-таки ближе.

      – Завтра. Мне нужно идти. День кончился.

      Она уже была одета. Люсьен отдал бы состояние, если б оно у него было, лишь бы еще раз увидеть, как Жюльетт натягивает чулки.

      – Завтра, – повторила она. Положила руку ему на плечо и не дала встать, затем поцеловала в лоб. – Я выйду в переулок.

      – Я тебя люблю, – сказал он.

      – Я знаю, – ответила она и закрыла дверь.

      – Ну? – спросил Красовщик.

      Она поставила парасольку в стойку у двери и развязала широкую ленту, после чего аккуратно повесила шляпу на вешалку. Гостиная в квартире была невелика, но не запущенна. Перед розовато-лиловым бархатным диваном стоял кофейный столик Людовика XVI – мрамор и сусальное золото. Красовщик сидел в резном кресле из ореха того же периода, как злокачественный кособокий нарост, портящий собой элегантное деревянное изделие.

      – Он не писал, – ответила она.

      – Мне нужна картина. Раз мы потеряли работу Голландца, нам нужна краска.

      – Это убыток. Но он напишет. Просто еще не начал.

      – Я ему смешал краски. Зелень и фиолетовый с синевой, а также чистый цвет. Сложил в красивый деревянный ящик.

      – Отдам ему завтра.

      – И заставь писать.

      – Я не могу его заставить. Я могу только сделать так, чтобы он хотел писать.

      – Нам не нужен еще один перфекционист, вроде этого ебучки Уистлера. Нам картина нужна – и побыстрей.

      – С ним нужно обращаться мягко. Этот – он особенный.

      – Ты всегда так говоришь.

СКАЧАТЬ