Женщина, вечная девочка… (сборник). Римма Казакова

Чтение книги онлайн.

      Я – как девчонка из деревни.

      Роса и лес в моей крови.

      Поговорим с тобой на древнем,

      на грубом языке любви.

      На том тяжелом, первобытном,

      с шершавым рубленым лицом,

      что как по камушку – копытом,

      по первопутку – колесом.

      Поговорим с тобою молча,

      как дым горчащий – из трубы,

      как летний дождь дорогу мочит

      и как растут в лесу грибы.

      Поговорим на том прекрасном,

      который знаем ты и я,

      на том очищенном – и грязном,

      как в непогоду колея.

      Поговорим на этом вечном,

      не зная больше ничего,

      поставив тоненькую свечку

      тому, кто выдумал его.

      …В сорок втором ходил к нам интендант —

      наук каких-то хитрых кандидат.

      За мамой он ухаживал упрямо.

      Не поддавалась интенданту мама.

      Не потому, что папа воевал,

      хотя уж это что-нибудь да значит!

      Все обстояло здесь совсем иначе:

      отец тогда не больно б горевал.

      Была на фронте у него жена,

      а если говорить грубей и проще —

      там, на войне, с ним женщина жила,

      а нам он деньги посылал по почте.

      Мать знала. Донесла-таки молва!

      Но мать обиду молча проглотила

      и на почтамт, как прежде, приходила.

      А как тут быть?

      Что мать моя могла?

      Работала. Все научилась делать.

      Садила огород, капусту квасила.

      Не плакала. И даже губы красила.

      Лишь в зеркальце чуть пристальней глядела.

      А интендант был добр, как Дед Мороз.

      Он приходил, пакетами увешанный…

      Но мать ему решительно и вежливо

      внушала:

      – Николай Иваныч, брось!..

      Он чай поспешно ложечкой студил.

      Он уходил, пакеты взяв неловко.

      А ведь тогда, в тот долгий год нелегкий,

      не знаю, кто бы маму осудил…

      Двоих детей не просто поднимать.

      И так не просто понимать при этом,

      что в чем-то главном,

      в самом главном

      предан!

      …Мне не забыть сорок второго, мать.

      Город мой вечерний,

      город мой, Москва!

      Весь ты – как кочевье

      С Крымского моста.

      Убегает в водах

      вдаль твое лицо.

      Крутится без отдыха

      в парке колесо.

      Крутится полсвета

      по тебе толпой.

      Крутится планета

      прямо под тобой.

      И, по грудь забрызган

      звездным серебром,

      мост СКАЧАТЬ