Братья (продолжение Кристины). Павел Манштейн

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Один спит под лавочкой. Сначала полицейский его пытался разбудить, но видимо он понял, что смысла это не имеет.

      – Вот выйдешь и закуришь, – спокойным тоном отвечает парень в форме и резиновой дубинкой на поясе.

      Я плохо помню как я попал сюда, а ещё хуже припоминаю как оказался спящим на трубе, откуда меня и забрала полиция. Я вышел покурить из бара, оставив Кемаля меня ждать у барной стойки, позвонил Наташе и она меня не обрадовала, сказав, что день рождения в этом году не отмечает. Значит, Кристина шла не к ней, но тогда куда?

      Я пытаюсь думать, всё взвесить и вспомнить все события, вдруг в них кроется что-то важное? Мне, конечно, уже не впервой пытаться вспомнить забытое, амнезия у меня была, но опыт не из приятных. Голова отказывается работать, почти как компьютер, у которого непонятно чем забита оперативная память и он не в состоянии выполнять элементарные функции, вроде как открыть проводник и найти нужный файлик… Так и в моей голове, я пытаюсь добраться до нужного воспоминания в этот вечер, но открытое окно на экране пишет: не отвечает.

      – Принимайте новенького, пацаны! – Говорит всё тот-же молодой полицейский и заводит к нам лысого мужика в спортивном костюме. Первое, что мне бросилось в глаза – исколотые татуировками руки.

      – О! Пидор! А чего не у параши? – Спрашивает меня лысый.

      – Своих ищешь? Извини, любители долбиться в очко в другом клубе этой ночью, – отвечаю я даже не подняв на него глаз.

      – Слышь? Ты чо, берега попутал, петушок? – Он хватает меня за грудки и прижимает спиной к решётке, – я тебя сейчас прям тут опущу, если ты ещё не опущенный!

      Лысый выдыхает на меня облако перегара, в котором отчётливо ощущается запах гнилых зубов и к горлу подкатывает ком. Вместо того, чтобы ответить, я пытаюсь сдержать свой порыв проблеваться прямо на этого мужика, но он дёргает меня на себя, а потом препечатывает к решётке с новой силой так, что боль разлетается искрами по всей спине. Дыхание перехватывает, кажется, даже сердце во время удара остановилось.

      – Сейчас ты будешь целовать мои ноги, понял? – Продолжает он с гнилостным запахом изо рта.

      Снова молчу, вместо ответа – засовываю ему указательный палец в правый глаз по вторую фалангу. Помещение наполняется рёвом, лысый хватается за мою руку и пытается её вынуть. Но уже поздно. Он стоит на коленях и орёт, пока я пытаюсь пропихнуть палец ещё глубже. Сокамерники молчат, ждут исхода, бомж, который недавно просил разрешения закурить никак не реагирует. Он призрак улиц – видел и не такое.

      Дверь резко открывается и я получаю резиновой дубинкой по спине, после чего падаю на колени и меня уводят.

      Передо мной за столом сидит полицейский средних лет, не знаю, кто он, участковый или следователь, но судя по погонам – офицер. Он не похож ни на хорошего, не на плохого полицейского. Абсолютно холодные глаза, словно только что отлитые из стекла внимательно смотрят на меня из густых чёрных бровей. На его столе кружка кофе, которую он, судя по всему, пить не намерен. Она как реквизит.

      – Зачем же вы, Зотов Артём Валерьевич засунули палец СКАЧАТЬ