Сочинения. Владимир Маяковский

Чтение книги онлайн.

      А вороны гости?!

       Дверье крыло

      раз сто по бокам коридора исхлопано.

      Горлань горланья,

       оранья орло

      ко мне доплеталось пьяное допьяна.

      Полоса

      щели.

      Голоса

      еле:

      «Аннушка —

      ну и румянушка!»

      Пироги…

       Печка…

      Шубу…

       Помогает…

       С плечика…

      Сглушило слова уанстепным темпом,

      и снова слова сквозь темп уанстепа:

      «Что это вы так развеселились?

      Разве?!»

       Слились…

      Опять полоса осветила фразу.

      Слова непонятны —

       особенно сразу.

      Слова так

       (не то чтоб со зла):

      «Один тут сломал ногу,

      так вот веселимся, чем бог послал,

      танцуем себе понемногу».

      Да,

       их голоса.

       Знакомые выкрики.

      Застыл в узнаванье,

       расплющился, нем,

      фразы крою по выкриков выкройке.

      Да —

       это они —

       они обо мне.

      Шелест.

       Листают, наверное, ноты.

      «Ногу, говорите?

       Вот смешно-то!»

      И снова

       в тостах стаканы исчоканы,

      и сыплют стеклянные искры из щек они.

      И снова

       пьяное:

       «Ну и интересно!

      Так, говорите, пополам и треснул?»

      «Должен огорчить вас, как ни грустно,

      не треснул, говорят,

       а только хрустнул».

      И снова

       хлопанье двери и карканье,

      и снова танцы, полами исшарканные.

      И снова

       стен раскаленные степи

      под ухом звенят и вздыхают в тустепе.

      Стою у стенки.

       Я не я.

      Пусть бредом жизнь смололась.

      Но только б, только б не ея

      невыносимый голос!

      Я день,

       я год обыденщине предал,

      я сам задыхался от этого бреда.

      Он

       жизнь дымком квартирошным выел.

      Звал:

       решись

       с этажей

       в мостовые!

      Я бегал от зова разинутых окон,

      любя убегал.

       Пускай однобоко,

      пусть лишь стихом,

       лишь шагами ночными —

      строчишь,

       и становятся души строчными,

      и любишь стихом,

       а в прозе немею.

      Ну вот, не могу сказать,

       не умею.

      Но где, любимая,

       где, моя милая,

      где

       – в песке! —

       любви моей изменил я?

      Здесь

       каждый звук,

       чтоб признаться,

       чтоб кликнуть.

      А только из песни – ни слова не выкинуть.

      Вбегу на трель,

       СКАЧАТЬ