Собрание сочинений. Том 6. Евгений Евтушенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко страница 33

СКАЧАТЬ на пол швыряет меня.

      Фашистики, хамы, отребье

      под ложечку бьют, словно в регби,

      как будто бы не было Эльбы

      и ангелов майского дня.

      Бьют русское слово с размаху.

      Эстрада похожа на плаху.

      Нет места в поэзии страху,

      но в ней защищенность нужна.

      Поэты, советовал вам бы:

      учите хореи и ямбы,

      но прежде – карате и самбо,

      иначе вам будет хана.

      Под ребра бьют русское слово,

      но собранно и сурово

      солдатами фронта второго

      студенты бросаются в бой.

      Закон всех на свете побоищ:

      кто вовремя рядом, тот стоящ,

      и американская помощь,

      такая – она на большой!

      Все вдрызг, как в портовой таверне,

      но вижу в бушующей скверне

      и Барри, и Берта, и Берни,

      дерущихся, как на войне.

      Боль гложет пронзительно, остро,

      но Сима и Хана – вы просто,

      как фронта второго медсестры,

      с бинтами спешите ко мне.

      Поэзию хамы, кастраты

      хотели столкнуть бы с эстрады

      и были сплясать бы так рады

      на трупах растоптанных строк.

      Но ты поднимаешься снова,

      все в ссадинах, русское слово,

      открытие фронта второго

      прекрасно, когда оно в срок.

Сан-Поль, Миннеаполис, апрель – май 1972

      Джон да Марья

      Миннеаполис, —

      там, где эти подонки

                                       ударами с ног меня сбили.

      «Мы наплакались, —

      говорит мне хозяйка. —

                                           Мы думали – вас убили».

      Дочь – студентка.

                                   Она флейтистка.

      Ей лет двадцать.

                                 Ее зовут

      очень странно,

                             совсем неблизко,

      переменно, – то Маша, то Рут.

      В этом тихом коттедже

      Рут обносит коктейлями старших,

      а глаза ее те же,

                               как у той,

                                              с Патриарших,

      где я ночью на велосипеде

      проезжал

                     переулками мглистыми,

      и так весело пели

      спицы с мокрыми листьями.

      Рут подносит к губам своим флейту.

      Как спасительно Баха вдохнуть,

      словно медленно входишь в Лету

      по колени,

                      по пояс,

                                   по грудь.

      А у флейты, как иллюминаторы,

      светят дырочки на боку.

      Кто-то смотрит из них внимательно,

      кто-то маленький там начеку.

      И следит он из этой обители,

      строгий гномик,

                                сидящий молчком,

      чтобы музыку не обидели

      сытым чавканьем

                                  или смешком.

      И в сонате —

                           дыханье столетий,

      легкий СКАЧАТЬ