Собрание сочинений. Том 6. Евгений Евтушенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко страница 12

СКАЧАТЬ тонюсенькая нитка,

      связует разведенные мосты.

      Единственная, может быть, попытка

      смерть победить, – искусство, это ты.

      Поэты молодеют, умирая.

      Смерть – это смерть для нравственных калек,

      а смерть поэта – молодость вторая,

      вторая жизнь, – теперь уже навек.

      А прошлое, как под водою Китеж.

      Там голоса, как колокольный звон,

      и если камень в эту воду кинешь, —

      шутя, его метнет назад Вийон.

      Там прошлое целуется, смеется,

      и, сочиняя полунаугад,

      в трактире пьет заслушавшийся Моцарт

      убийственный лишь для убийцы яд.

      Там Пушкин на базаре кишиневском

      припал губами к юному вину

      и, хохоча, швыряет кошелек свой

      цыганке, нагадавшей смерть ему.

      Историю, как пыльную картину,

      повешенную криво навсегда,

      хотел бы я, как дерзкий Буратино,

      проткнуть длиннющим носом, и – туда…

      А там Ахматова, такая молодая,

      в Париже утреннем, качающем мосты,

      привстав на цыпочки, в окошко Модильяни

      бросает красные тяжелые цветы.

6 ноября 1971

      Когда звонят колокола

      Ах, колокольчик под дугой,

      ты, правда, крошечный такой,

      но где-то спрятана в тебе

      большого колокола грусть,

      и звоном душу мужика

      ты выражала все века

      от колокольчика до колокола – Русь.

      Когда звонят колокола,

      роса особенно светла.

      И замирают васильки – глаза небесные лугов.

      Благословляет этот звон

      героев павших вечный сон,

      благословляет детский смех и чью-то первую любовь.

      Когда звонят колокола,

      они звонят, не помня зла,

      но каждый колокол внутри – он затаенно не забыл,

      что они были бунтари,

      что их плетьми секли цари,

      и, вырывая языки, везли их стражники в Сибирь.

      Когда звонят колокола,

      то просыпается зола

      врагом сожженных деревень

      на распроклятой той войне,

      и в каждом колоколе скрыт

      набат, который чутко спит,

      и в каждом русском скрыт набат —

      пусть где-то в самой глубине.

      Когда звонят колокола,

      им даль бескрайняя мала,

      и птицы медные летят и по полям и по лесам,

      и ты, смиряя в сердце дрожь,

      глаза закроешь и плывешь

      по зазвеневшим небесам, ну а куда —

      не знаешь сам.

Август – ноябрь 1971

      Нервы, нервы…

      Нервы,

                 нервы…

      Разгулялись, однако, они на Руси.

      «Первый я!»

                         «Нет, я первый!» —

      и в поэзии,

                      и на стоянке такси.

      Словно пропасть

      меж людьми,

                           даже если впритирку трещащие швы.

      «Что вы претесь?»

                                   «Чего СКАЧАТЬ