Белладонна. Михаил Борисович Зуев
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Белладонна - Михаил Борисович Зуев страница 4

СКАЧАТЬ ночевать мне в лесополосе с волками, последний автобус и единственная электричка уйдут без меня. «Пока – пока». Повернулся и побрёл. Печорин, бля.

      * * *

      – Сигарету хочешь?

      – Давай.

      – Я – Даша.

      «Даша – радость наша».

      – Откуда ты, гимназистка? Сколько тебе? Судя по виду, за тебя больше лет дадут, чем тебе есть.

      – Ты смешной.

      – Ну да. Я охуенно смешной.

      – Смешной. Даже когда ругаешься.

      – Прости. Вырвалось.

      – Ладно. Не за что. Я тоже ругаюсь. Иногда…

      * * *

      Ошибся в последней цифре. Карандаш соскользнул. На хера мне карандаш?!

      – Аллё.

      – Это я.

      – Ты где?

      – Недалеко.

      – А вчера где был?

      – Тоже… недалеко.

      – Недалёкий ты, – так и слышу, как её лицо расцветает улыбкой. Точно, стоит, плечом к косяку, в правой – телефонная трубка, левой косу теребит. Она её всегда теребит, когда по телефону разговаривает.

      – Недалёкий. Ты права.

      – Приходи.

      – Уже иду.

      – Пирожки вчера испекла, остыли давно. Сейчас в духовку разогревать поставлю.

      И никаких упрёков.

      «И-ди-о-от!» – Лёликом из «Бриллиантовой руки» громыхнул Джинн. Со всем мне предъявленным безоговорочно согласен, мрачно кивнул я.

      * * *

      Когда она расплетает косу, я теряюсь. В ней, в себе, в жизни. Со мной раньше никогда так не было. Не было, потому что и быть не могло. Никак не могло: мою первую женщину зовут Даша. Ей восемнадцать, она на втором.

      Время пошло. Двое свежеслепленных из вечной глины, с едва-едва вдохнутыми душами, в одном континууме – это не про позы и технические подробности. Это про гремучую смесь. Это про критическую массу. Это – про сотворение мира.

      – Какой день сегодня?

      – Наш… А что?..

      Ты права. День теперь всегда один: первый.

      Силуэт в рамке оконной рамы. Четыре утра. Не вижу тебя – зачем?! – и так без ошибки угадаю каждую твою ложбинку. За запотевшими стёклами ноет сверлящей невралгией больной стылый апрель, но ты всё равно: распахиваешь окно настежь – «дышать!»

      – Тебе не зябко?

      – Ну что ты… тепло!..

      – Молока, молока возьми, не забудь! И опять ты без шарфа.

      Когда у вас обоих исчезают имена, следом – прозвища, и остается лишь «ты» —

                на

                          два

                                    голоса —

      а «я» оказывается вне закона – наверное, это серьёзно. Только как знать? – ведь всё в первый раз. Это же сотворение мира.

      * * *

      Небо над Курским бессильно прохудилось, но мне было наплевать. Из вестибюля метро я выбрался сразу СКАЧАТЬ