Погонщик. Евгений Чигрин

Чтение книги онлайн.

      Какого цвета это волшебство,

      С которым обнимается искусство?

      С которым бы вино перемешать

      И – шасть в кровать – в блукающие грёзы:

      Смотреть в себя, да музыкой дышать,

      Да смахивать невидимые слёзы.

      * * *

      За осенью, в которой стих подмёрз,

      как Вяземский в халате обветшалом,

      Вдыхая пыль, глотая абрикос,

      чертя судьбу, как блазнится, недаром —

      Взлетает жизнь, забыв в шкафу крыла,

      и пропадает в городе брюхатом,

      Куда спешишь, «бессмертная пора»,

      стегнув себя некачественным матом?

      Куда теперь, расстёгнутым на сто

      сиротств таких, что вспомнился б родитель

      В каком-нибудь заштопанном пальто,

      скорее безучастный небожитель?

      Зане о том, где первый – ничего

      известно не, и в этом не – причина,

      Вдыхай, братан, такое волшебство,

      весь мир, друган, пиитова чужбина,

      Как завернул один из США,

      воткнув перо под бок яйцеголовым.

      ...Я счастлив был (душок от беляша),

      я счастлив был в посёлке вересковом

      Ловить любовь на музыку, забив

      на всё окрест... Кусай меня, столица!

      Куда как «ласков» твой императив.

      (В какой руке везучая синица?).

      Взлетает жизнь за Вяземским, за тем,

      кто свыкся с одинокостью российской,

      Строка, как чёрт, подсказывает темп,

      и ветер бьёт по вывеске буддийской.

      ...Я счастлив был, как джазовый концерт...

      Направо – банк, налево – Якиманка,

      Заляпанная грязью, аки смерд,

      звенящая монетами цыганка.

      Я счастлив был, как колокольный звон,

      как ангел, пропустивший три урока,

      Рифмуй меня с печалями, Плутон,

      драконь, октябрь, циничностью итога,

      Я был затем, чтоб, вспыхнув, поминать,

      по буквочке выкуривая слово,

      Целуя охренительное «вспять»

      в ещё одном... от Рождества Христова.

      СЛИШКОМ МНОГО СТРЕЛКОВ

      Ольге Моисеевой

      Засыпая, впадаешь в виденья, как тот пионер…

      И покойный собрат говорит: порубежье, граница,

      И зима открывает страницы жемчужных химер,

      И, взлетая, темнеет в полёте нехитрая птица.

      Эта птица – дикуша, почти перебитая здесь:

      Слишком много стрелков, вот и вышла доверчивой амба.

      Как СКАЧАТЬ