Мир искусства в доме на Потемкинской. Андрей Глебович Булах
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Мир искусства в доме на Потемкинской - Андрей Глебович Булах страница 17

Название: Мир искусства в доме на Потемкинской

Автор: Андрей Глебович Булах

Издательство:

Жанр: Биографии и Мемуары

Серия:

isbn: 978-5-227-02861-7

isbn:

СКАЧАТЬ не на глазах у людей переживать свою ипохондрию, приехала сегодня к своим соснам. В доме холодновато. Урочка встретил меня буйной радостью – чуть не валил с ног. Как просты, искренни животные, как легко с ними жить!

      Я все думаю, что мне делать. Недостаток жизненного опыта ввел меня в непоправимое горькое заблуждение. Я думала, что пятидесятилетний мужчина, женившись на молодой девушке, будет до конца дней своих так же любить и желать ее, как она. Оказалось, это не так. А погасшее желание с одной стороны рождает отчужденность и холод. Мне страшно писать это.

      10 февраля 1937. Сегодня день смерти Пушкина, и этот день оказался для меня днем такой радости, что я плакала и не спала всю ночь, почувствовала себя новой – вчера в «Известиях» напечатаны мои стихи. Целую страницу посвятили памяти Пушкина. Рядом с портретом работы Кипренского, справа от него – стихи «У радио» Татьяны Булах.

      11 февраля 1937. Я как-то обалдела со вчерашнего дня от фильмов «Юность поэта», «Путешествие в Арзрум», от всего проникновения в жизнь Пушкина, в его эпоху, дни.

      И, конечно, потому что я участвую в этом устремлении к Пушкину. Будто я вчера перешла какую-то границу своей жизни…

      Когда молчат деревья и длинна

      Их тень холодная на голубом снегу,

      Унылым светляком плывет луна,

      Небес подчеркивая мглу,

      А с цепи рвется одичалый пес,

      Взъерошив шерсть на выгнутой спине,

      И заполняет сад седой мороз,

      Скрипя в окаменелой тишине,

      Я радио включаю и ко мне

      Одна страна приходит за другой,

      В фокстротном тлении, в сорочьей болтовне

      Иль в песне радостной, раздольной и родной!

      А иногда твоих стихов порыв

      Наполнит радостью мой заснеженный дом,

      И я слежу, дыханье затаив,

      За каждой краскою, положенной чтецом.

      Какое счастье в памяти беречь

      Узорчатую сказку о Салтане,

      Русалки тайну, и Руслана меч,

      И облик милой горемычной Тани.

      Сегодня радио несет ко мне печаль

      Воспоминаний о твоей кончине.

      Тенями траурными черная вуаль

      Окутывает вечер синий,

      Я чувствую, тревожна и бледна,

      Какая боль вела тебя к дуэли.

      И сумрачны за серебром окна

      Луна, молчание и ели.

      Пушкину

      О, если бы ты сам читал свои поэмы

      А мы бы слушали тебя,

      Восторженны, благоговейны, немы,

      За гений твой всего тебя любя,

      Мы б жизнь твою от горя сберегли,

      Oт колющих забот, oт жалящей измены,

      Разрушили б решетки, стены,

      Душившие твои большие дни!

      Зачем родился ты, когда чужая власть

      Народом и тобой как хищница владела,

      А не теперь, когда свободно, смело

      Дышала б грудь твоя и песнь твоя лилась?

      О, Пушкин! Сердца нет на родине твоей,

      Которое СКАЧАТЬ