Треугольное лето. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      – А… а туда пошла!

      – А не, туда!

      – А туда!

      Понимаю, что я ничего не добьюсь, что Юноны уже нет, черт возьми, если её нет утром, значит…

      …бросаюсь в дом, хозяин в клетчатом халате пьет чай на веранде.

      – А… а Юнона где? – выпаливаю ему в лицо.

      – Что значит, где, она с вами пошла, вы что…. Это я у вас должен спрашивать, где Юнона!

      Снова возвращаюсь назад, в первое августа еще до рассвета, осторожно заглядываю в окна, в комнаты, где спят дети, вижу пустую кровать, понимаю, что Юноны нет.

      Время играет со мной, время смеется, время не дает мне Юнону. Что-то подсказывает мне, что если я вернусь в десятое июня, Юноны не будет и там.

      Потому что.

      У времени свои правила.

      Возвращаюсь в вечер Лугнасада, – бежать, искать Юнону, искать по лесам, по полям, по морям, ой, нет, нет, только не по морям, если кто-то утонет, в жизни себе не прощу… если кто-то утонет во мне… или мной… не знаю… человек бы сказал – если кто-то утонет этим летом, я говорю – если кто-то утонет мной…

      Бежать.

      Искать.

      Найти – пока не нашли другие, это очень-очень важно. Прекрасно понимаю, что ничего мне за это не будет, если погибнет Юнона, не повесят же меня, в самом деле, и не сожгут… хотя кто их знает… в городке Таймбурге этим летом казнили лето за неисполнение своих обязанностей… да что я несу, каждым летом кто-то утонет, кто-то заблудится и погибнет, каждой зимой кто-то умрет от простуды, или там еще что, эдак каждое время года надо казнить… и каждый день… и каждый час…

      Пробегаю мимо дома того человека, который любил весну, – что-то ёкает в сердце, почему я бегу к нему, почему я стучу в дверь, почему я врываюсь в дом, почему бегу по лестнице, залитой закатным солнцем…

      – Вы… вы поможете мне?

      – А? – он поднимает голову, выбирается из кресла, кажется, дремал человек, а тут я…

      – А тут… а тут девочка пропала… а вы не поможете найти?

      – Да… да вы что? – человек бледнеет, подскакивает, как ошпаренный. Понимаю, что значит для людей пропажа одного из них, понимаю, что этого-то мне точно не простят, долго еще будут вспоминать недобрым словом, а-а-а, это лето, когда девочка пропала, так и останусь в истории – лето, когда пропала девочка…

      Человек мечется по комнате, бормочет что-то, да где она может быть, да куда вы с ней таскались вообще, вам, блин, только ребенка доверить, – я в ответ ляпаю что-то невпопад про лес, человек хватает со стены причудливое оружие, что-то настораживает меня, что-то, что-то…

      …а вот оно что…

      – Это вы её убили.

      Человек падает в кресло, как подстреленный, бледнеет, покрывается красными пятнами, хватается за горло, хочет что-то сказать, не может.

      Спрашиваю:

      – Вы… зачем вы это сде… да что с вами?

      Первый раз такое вижу у людей, чтобы мелкая дрожь, чтобы судороги, отчаянно вспоминаю номер СКАЧАТЬ