Треугольное лето. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      Собираем чернику.

      Едим.

      Хочу спросить у Ингрид, а почему так было, что мертвый пластик под моими губами – не спрашиваю.

      Ингрид целует меня. осторожно. Робко. Как будто боится, что я её оттолкну, прогоню, испугаюсь. Не отталкиваю, не прогоняю, расстегиваю её корсет, я уже не спрашиваю, почему мертвый пластик…

      …отсюда видно январь.

      Потрескивающие от мороза звезды.

      Заметенное снегом крыльцо черного хода.

      Свет фонарей.

      Кабинет отчима, святая святых, куда мне ходить не велено.

      Отчим склоняется над чертежами.

      Приплясывают язычки пламени в камине.

      Ингрид берет лук, хочет стрелять – мне становится страшно, чего я боюсь, чего, чего, чего, сейчас же не сентябрь, не сентябрь, нет, нет, нет…

      Ингрид кружится с луком по траве, смеется, делает вид, что хочет стрелять наугад.

      Замирает.

      Пускает стрелу, уже никаких сомнений – в отчима там, в январе.

      Смеется.

      Я тоже смеюсь, я понимаю, что ничего не случится, потому что мы – летом, а отчим – зимой.

      Кричу – когда спину отчима пронзает стрела, чертежи заливаются кровью. Я бегу из июля в январь, я еще надеюсь что-то сделать, но уже понимаю —

      Мертв.

      Оборачиваюсь в раскаленный июль:

      Ингрид!

      Ингрид нет, Ингрид тускнеет, тает, падает на траву пустое платье.

      Не понимаю.

      Дрожащими руками набираю телефон полиции, от волнения даже не могу сказать, куда ехать – в январь или в июль.