Пр. Пушкина, 220. Стишки. Егор Ващекин

Чтение книги онлайн.

      Жизнь, для меня, как глина

      Я – обожженный сосуд

      Весна это запах жасмина

      В куст которого ссут

      Тучи как в луже страницы

      Город под словарём

      Строчками, будто на спицах

      Истина вяжется в нём

      Небо – больное нёбо

      Месяц – поломанный зуб

      Кровоточащая рана заката

      И горизонт как жгут

      Весенний дождь

      протяжным стоном

      стекает в ливнесток.

      Я будто розы лепесток

      лежащий под балконом.

      ***

      Нас хоронят по пояс без памятника

      Вкапывают чтоб проросли

      В наказание, в назидание

      Сын гниёт гниющей земли

      Пропитался родными просторами

      Точно долго сидел у костра

      Говорят, что здесь мои корни

      Только это в меня проросла

      Обстановка родительской хаты

      Сделать шаг как мечтаний предел

      Опускаю тяжёлую голову —

      по пояс в цветущей воде.

      Стоя под душем утонешь

      Вниз полетишь закурив на балконе

      Передознёшься гердосом

      Просмотром сериала о наркобароне

      Не прилагая усилий

      Плавно спускаешь курок

      Давит грудную клетку

      С подтёками потолок

      Льётся вода вертикально

      Наперекор изгибам смесителя

      Мне стало ещё одиночее

      Когда перерос учителя

      Я напишу икону,

      На гротескных фонах Вавилона

      остова горящих руин

      Возносится чьё-то тело

      а я стою рядом с ним

      С неба свисают головы

      ангелов перепуганных

      Кто-то лезет без очереди?

      Бля ну а хуле вы думали!

      Я смотрю в упор на зрителя

      Зрачками черной смолы

      На ногах у того что возносится

      Раскаленные кандалы

      А его за грудину тянет

      За ребра выворачивает

      зрители в полном ахуе

      Но не знают, что это значит

      Сердце устало кулачит

      В рёбра грудины – гроб

      Не закопать, так украсить

      Как горбуну горб

      Встану в рядок к юродивым

      Выставлю солнцу культю

      Время стирает прошлое

      Как вид из окна тюль