Гать. Стихотворения. Проза. Алексей Болотников

Чтение книги онлайн.

      Заблудилась над морем чайка.

      Распластав крыла, заскучала,

      Волны вспенила и – зачахла,

      Удручающе замолчала.

      Поплавочек, тугая пробка,

      Моря брошенная поверх,

      Мы встречались с тобой не часто,

      Мимолетным движеньем век.

      Баргузин, возмутивший море,

      Склонен склюнуть тебя в пучину,

      Склонен плюнуть в меня, мужчину,

      Заблудившегося у мола…

      Завитушки волны – волнушки…

      Блики солнечные – веснушки…

      Эй, вы там! Я палю из пушки!

      И швыряю горстями двушки…

      Эй вы, ветер и клочья пены,

      Вам не стыдно игрой в пятнашки

      Забавляться над чайкой бедной?

      Страшно мне…

      Я палю из пушки.

      Слеза – не бриллиант – роса.

      Стекла и не остекленела.

      А боль в груди окаменела,

      И помутились небеса.

      Слизавши языком слезу,

      Язык кусая обожженный,

      Зажав зубами звук луженый,

      Уже ни слова не скажу.

      Калейдоскоп заказного убийства

      Между широтами и полюсами

      Вращает бармена, банкира, лоббиста,

      Как в баре рулетку, как мину с часами…

      Взорвали газету. Она доставала…

      Спалили киоск, как овцу с потрохами…

      Очко мое как бы не комплексовало,

      Я жив до рассвета. В меня не стреляли.

      …Стреляли в Талькова. Увы, без промашки.

      …И снова, как прежде, в условиях тыла,

      Пли! – лепестком символичной ромашки

      Листьев оборван… В подъезде. В затылок.

      Сволочи!

      Калашником пишут в линейку косую,

      Макаровым крошат под корень Россию.

      А пуля, а киллер – не комплексуют:

      Вора укокошат, спишут мессию…

      Заложником мести в условиях тыла

      Убьют нашу юность и старость в отставке.

      Месть – генератор. Кровь в жилах остыла.

      Рулетка вращается. Делают ставки.

      Дверь скрипит: «…Ну, на фига ты

      Взад-перед, взад-перед?..»

      Пол скрипит и аты-баты

      Половицами поет.

      Словно перекати-поле

      Я по комнатам блужу.

      Я потерян, сломлен, болен,

      От себя бегом – бегу.

      То запнувшись, то со вздохом,

      А то с кухонным ножом —

      Не покусанный кабсдохом

      Не ужаленный ужом…

      Но бегу-бегу, блуждаю

      В параллелях половиц.

      Отчего я так страдаю,

      Как СКАЧАТЬ