Беспорядок. Алекс Брут

Чтение книги онлайн.

      По ночным дорогам едет

                 заблудившийся троллейбус.

      Ищет свой маршрут и номер,

                                    ищет где его депо.

      И на каждом перекрестке

                             он разгадывает ребус

      желтоглазых светофоров

                       и вступает с ними в спор.

      Этот маленький троллейбус

                               угрожает им рогами,

      говорит, что вправе ехать

                             вниз по улице пустой.

      Я стою на тротуаре,

                          у меня дыра в кармане,

      у меня из планов – осень.

                               Забери меня с собой.

      Старый маленький троллейбус,

                       сделай рядом остановку,

      отвори со скрипом двери —

                                       я поеду в никуда.

      Мне билет совсем не нужен,

                    чтобы сзади сесть неловко,

      чтоб всю ночь смотреть на звёзды,

                                    огоньки и провода.

      Но троллейбус едет мимо

                                 и мигает фонарями:

      «Извини меня, приятель,

                             нам с тобой не по пути».

      Я в ответ смотрю с улыбкой,

                                не кляну его чертями.

      Он ведь прав, свою дорогу

      нужно самому найти.

      Так пуля говорит бойцу: «Люблю!»

      и горячо целует под лопатку.

      Так сочиняют самый грустный блюз.

      Так восхищаются величием упадка

      и превозносят декаданс во всем —

      в архитектуре, в музыке, в одежде.

      Так капитаны остаются с кораблем,

      который обречен в морях безбрежных.

      Так уезжают раз и навсегда

      от нелюбимых —

      с равнодушием во взгляде,

      перечеркнув напрасные года

      в потрепанной линованной тетради.

      Так остаешься в комнате один

      под тусклым и невыносимо желтым светом.

      И поглощаешь едкий никотин

      без планов, без идей и без ответов.

      Я лежал в траве, на восточном склоне,

      наблюдал, как птицы в крикливом тоне

      обвиняют солнце, что меньше греет;

      а оно молчит, потому мудрее.

      Я не слушал птиц и не слушал ветер,

      никого не ждал, не мечтал о лете,

      не хотел взлететь, не пытался ползать —

      замерзал в траве в неудобных позах.

      Я лежал один, но при том в обнимку

      с Сентябрем, принесшим в кармане льдинку.

      И казалось, год без любви – чуть больше

      чем могу принять. Я лежал оглохший.

      Октябрь начался с ненужных слов,

      на семьдесят процентов непечатных.

      Я пьяно спорил, и меня уже несло

      течение. СКАЧАТЬ