Беспорядок. Алекс Брут

Чтение книги онлайн.

      После всех услышанных мной историй

      я пишу свою – в ней старик и море,

      в ней подбитый летчик ползет по снегу,

      в ней гонец погибнет в конце забега.

      Мне так мало слов для бурлящих мыслей.

      Соль рассыпана и молоко прокисло —

      всех примет не счесть, что несут дурное.

      Если верить в них, то к чему иное

      пониманье мира? Зачем надежда

      человеку, что подбирал одежду

      всех оттенков долгой полярной ночи?

      Я учусь любить, но пока не очень.

      Я учусь искать в своем сердце веру,

      отличать массив от простой фанеры.

      Мой норвежский лес догорит к рассвету.

      Под ключицей боль, но пройдет и это.

      Весна ввалилась мокрым снегопадом

      в исполосованный ветрами город N.

      И горожане были этому не рады,

      ведь так хотелось от погоды перемен.

      Я шел домой пешком от остановки,

      курил в рукав и зарывался в капюшон.

      В сугробах вяз, на льду скользил неловко —

      и в целом, был достаточно смешон.

      Происходящее описывало точно

      все то, что было,

      есть,

      произойдет потом.

      Я аккуратно лег,

      чтобы проверить прочность

      Земли.

      И стал ловить большие хлопья снега ртом.

      В июле, приехав в Питер,

      исполнив большую мечту,

      среди бесконечных литер

      блуждаешь. На каждом мосту

      ты делаешь сотни фоток.

      На Думской заходишь в бар,

      кидаешь на стойку банкноты

      и думаешь: «Город стар,

      а я молода и красива.

      Весь мир на ладони лежит.»

      А после рассвет на заливе,

      и рядом с тобой ни души.

      Ты ищешь квартиру в центре,

      работу возле метро.

      И вскоре ты бармен-эксцентрик,

      что пьет в коммуналке ром

      с поэтами, обсуждая,

      что солнце здесь только во сне.

      И время стрелой пролетает,

      и выпал вчера первый снег.

      Зимой ненавидишь Питер —

      тут слякоть куда не ступи.

      Ты шепчешь

                в свой вязаный свитер,

      уткнувшись: терпи… терпи…

      Какая глупость думать о весне,

      когда сугробы обнимают грязный лед.

      Нет ничего опасней и страшней,

      чем оптимизм, рожденный из хлопот,

      из незначительных для дела недостач,

      дедлайнов с красной меткой «сделать до»

      у менеджера маленьких задач,

      узнавшего про принцип бусидо.

      И вот уже колеблется, дрожит

      спокойствие услышавшего стук

      судьбы. Ровняя нервно этажи,

      многоэтажки высятся вокруг,

      как часовые колкой теплоты.

      Их командир – ссутулившийся клен.

      На улице царит зима, а ты

      почти исчислен, взвешен, разделен.

      Беспокойство заворочалось в груди.

      Непонятно, уезжать или остаться,

      и становится все толще личный панцирь

      от предчувствия разлуки впереди.

      У меня, похоже, снова дежавю,

      словно чей-то голос просит обернуться,

      словно сердце тяжелей на десять унций

      и святые скалятся с гравюр.

      И неважно, на какой теперь вокзал

      и какие дальше остановки.

      Я в поэзии обычный полукровка —

      ничего по сути не сказал.

      Но она дала мне календарь,

      обвела незначимую дату

      и сказала: приходи обратно

      в феврале. Ты должен мне январь.

      Если темные времена,

      в небо черным СКАЧАТЬ