Послания души. Стихи. Алексей Раздорский

Чтение книги онлайн.

      Поздняя осень ранней зимой,

      Яблок упавших накрыла листвой,

      Птицы оставили след на снегу,

      Ждёт их тепло в далёком краю…

      Мыши скребутся, попасть хотят в дом,

      Их не пугает  встреча с котом.

      Белка мне машет пушистым хвостом

      С ветки еловой рядом с дуплом.

      Ворон кричит громко навзрыд, —

      В небе над лесом ястреб кружит,

      Зорким взглядом жертву приметит,

      Падая камнем, добычу зацепит…

      Дятел в скворечнике дырку долбит,

      Жить в нём не будет – в лес улетит…

      Скоро накроет всё снегом и льдом,

      Природа  зи′му  встречает  сном…

      Ушёл любимец поколения,

      Не шут, не пустосмех толпы,

      Мы потеряли сцены гения,

      Того, кого зовём  «столпы».

      Он создавал  нам настроение,

      Смешил, сам  даже не смеясь,

      Одно лица лишь выражение,

      И мы шумели, веселясь.

      Таких как он, осталось мало,

      На сцене смеха – пустота,

      Уходят юмора гиганты,

      Их не заменит мелкота…

      И хоть не всех героев помним,

      Тобой исполненных ролей,

      Но замечательный твой Швондер

      Нам комиссаров всех живей!

      Я как и все читаю комменты,

      Ими пестрят социальные ленты,

      Увидеть там можно всё что угодно,

      О чём нам хотят рассказать всенародно.

      Пишет – кто хочет, их личное дело,

      Всё по закону, хоть есть и пределы,

      Но это нормально, меня не задело.

      Другое в душе моей накипело.

      Я ненавижу мат на страницах,

      Глупость и пошлость, что пишут тупицы,

      Брань оскорблений скрывающих лица —

      Они теперь могут свободы лишиться…

      За фейки пора бы давать по рукам,

      От лжи пользы нет ни мне и ни вам,

      Вранью в пропаганде не может быть места,

      Чистая правда – вот сила текста!

      Критика тоже – как в речке течение,

      Станет болотом вода без движения,

      Всегда и везде во все времена,

      Только прогрессу служила она.

      Ещё не люблю, когда  «лают» на нас,

      Те, кто вдали свой упрятали «глас»,

      Пишут из Лондона и Тель-Авива,

      Как за бугром у них всё там «красиво».

      Верю, конечно, солнечно в Ницце,

      Богатым СКАЧАТЬ