Коридоры НИИМБа. Библиотека судеб. Иоланта Даламбер

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ не смотри, не говори. Просто дыши. Дыши. Тихо, едва заметно. Легко, как утренний бриз, как взмах крыла бабочки… Дыши. Какая бледная… Как слабо трепещет вена на шее… Как страшно! Как больно!

      Плавный и спокойный голос человека с серебряными часами будто издалека доносился до меня:

      – Посмотри на небо, Поэт, вглядись в это окно в бесконечность. Что видишь ты там? Что шепчут тебе облака, Поэт?

      Бездонное небо пристально смотрело холодными голубыми глазами. Такое жаркое небо и такие холодные глаза…

      – Видишь этот огненный шар над самой головой? Как тяжело смотрит он на тебя. Как давит… Только представь, Поэт… Три дня безудержного бегства под этим небом. Давит распаленное солнце, ударяет в лицо жаркий ветер, сбивая дыхание… Остановиться нельзя – черные тени идут по пятам… И невозможно от них убежать, оторваться… Нельзя вернуться к друзьям и навести на них беду… На краткий миг замирает в изнеможении поправляющая длинную челку рука, застывает, затаив дыхание силуэт в тени дома. Жарко… Душно… Тяжело смотрит на голову раскаленный солнечный диск. Миг – легкий порыв ветра – и вновь бегство по плавящемуся асфальту безучастных проспектов. Кажется, отстали черные тени, потеряли… Но плотной паутиной оплетает весь город неутомимый враг. Тянется черная рука, свистит черный дротик – и вновь бегство шумными проспектами, безмолвными переулками, пустыми улицами навстречу заходящему солнцу… Ты видел ее на закате, Поэт? Когда остро вырисовывается на красном диске чуть вздернутый нос с едва заметной горбинкой, плотно сжатые губы, отчаянный блеск прищуренных глаз? Ты видел ее такой, Поэт? Взмах руки, поправляющей упавшую на глаза прядь, хриплый порыв ветра, невольно вырвавшийся из приоткрытых губ, – и на холсте замирает картина – там, где должна была замереть ее жизнь… И вновь несутся мимо пустоглазые дома, ветер жадно хватает за ноги. И тут с крыши гаража голос… Такой знакомый, такой долгожданный…

      «– Муза! Скорее сюда!

      – Это ты, Поэт?

      – Да, это я. Я здесь. Давай руку. Скорее»

      Она поднимает голову. Раскаленное солнце яростно рвется в глаза, не давая разглядеть лицо. Рука в кожаной беспалой перчатке подхватывает и с силой поднимает наверх… Да, Поэт, в твоей перчатке… Твой голос… Беркут умеет подделывать голоса… Слишком поздно спряталось солнце… Поздно поняла, что рука слишком сильная, слишком уверенная… Острый укол в шею… На смену резкой боли приходит горячая тяжесть… Трудно дышать полной грудью… Тело, еще минуту назад напряженно-послушное, безвольно падает под собственной тяжестью… Злое раскаленное солнце льется в лицо густой волной… И от него никуда не спрячешься… Из последних сил цепляются руки за край крыши, в последнем проклятье слабо шевелятся губы… – Художник жадно облизнул губы и, задыхаясь, продолжил. – Тяжелее давит на грудь солнечный диск… Опускается, неохотно, но неотвратимо на раскаленную крышу рука… Замирают губы, не дошептав… Порыв ветра роняет на лицо прядь темно-янтарных волос… Плавные СКАЧАТЬ