Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018. Дмитрий Близнюк
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018 - Дмитрий Близнюк страница 16

Название: Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018

Автор: Дмитрий Близнюк

Издательство: Издательские решения

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 9785449603173

isbn:

СКАЧАТЬ на спине под куполом сине-стеклянным,

      плывешь в мерцании щадящего ночного освещения —

      малек, задумавшийся о вечном.

      и что такое падающая звезда, как не чье-то прошлое?

      и чувствуешь, что поднимаешься, падаешь ввысь.

      прибой гипнотизирует,

      морская змея грациозно становится на цыпочки

      и шипит белые стихи в микрофон на пляже,

      и сознание заволакивается шипением —

      густым, шелковым, шальным. вот заныла шея,

      вспыхивает новый образ, точно чиркнули спичкой.

      девушка вернулась домой поздно ночью. одна.

      подходит к зеркалу, вздыхает по-детски,

      начинает высовывать серьги из маленьких ушей,

      и ее зеркальная двойница с легчайшим запозданием

      задумчиво, неохотно снимает сережки.

      и это синхронное раздевание звучит, как мелодия,

      отраженная в глыбе черно-зеркального рояля.

      тогда ты понимаешь, что смерть – это антарктика,

      иллюзия земли обетованной.

      смерть носит белые просторные одежды,

      смерть играет на черно-зеркальном рояле

      среди айсбергов и мертвой синевы,

      среди мускулистой, как мел, тишины.

      но звуков нет, лишь раздаются пустые щелчки клавиш:

      белые и лаковые, черные и лаковые, и снова белые.

      ибо сухожилия внутри рояля

      кто-то благоразумно перерезал.

      ностальгия

      ну и резанула же кривыми ножами

      идея возвращения.

      иероглиф чернильной боли на молоке

      медленно расползается по темени.

      вернуться? к тебе? невозможное – возможно?

      да ну его к черту! так трощит скрипку подбородком безумный музыкант, так удивленный стекольщик

      сдавливает пальцами перерезанную вену,

      но музыка пробивается —

      толчками, сгустками, овалами. идея вернуться к тебе

      торчит между лопаток, как шпага тореадора,

      вибрирует тяжелой уродливой струной.

      стоит ли возвращаться?

      идти сквозь паутину прошедшего,

      выставив пятерню и сощурив глаза?

      может, и не существует никаких возвращений?

      то, что вчера было блюдом со слезами влюбленных,

      сегодня – банальность, салициловая кислота.

      я никогда не вернусь – но мысленно делал это не раз,

      обвязавшись веревкой – уходил в буран невозможного;

      веревка натягивалась, скрипели колки тысячи скрипок,

      предательски тонко визжал стальной трос буксира.

      может, не стоит тревожить призраков и богов?

      не стоит возвращаться? возвращение —

      ностальгия котлеты по говяжьим ляжкам

      и травяной благодати. каждый третий

      здесь инопланетянин. плотник иосиф,

      построй мне деревянный вертолет,

      чтобы смог я вернуться – инкогнито.

      на несколько минут

      пролететь над замершими в дивных позах днями —

      над спящими прозрачными младенцами,

      а внутри младенцев цветочными СКАЧАТЬ