Калейдоскоп. Светлана Смагина

Чтение книги онлайн.

      В твоих глазах застыла боль…

      Не надо, девочка, не плачь,

      Его ты больше не неволь,

      Ведь он любви твоей палач.

      Ему нет дела до тебя,

      И ты ему не интересна,

      И что же, что пришла Весна?

      Ты не нужна ему, хоть тресни…

      Он не услышит зов души,

      И не заглянет в твоё сердце…

      Ромашки дивно хороши!

      Но любит он котлеты с перцем…

      Не любит осень суеты…

      Она уже полураздета,

      Но под влиянием тоски,

      Меняет всю палитру цвета.

      Что ей не так?

      Она не знает…

      Но сердце щемит и болит.

      А ветер всё наряд срывает,

      А дождь о чем-то всё грустит….

      Красавица вздыхает сонно,

      Но не спешит под белый плед…

      Её печаль нам всем знакома,

      Но…

      есть в ней чувства тёплый след…

      Догорает пламенеющая осень

      Золотым рассыпчатым дождём…

      И опять, зачем-то, сердце просит

      То, чего давно напрасно ждём:

      Чтобы все родные не болели,

      Чтобы в мире не было войны,

      Чтобы люди, может быть, сумели

      Стать и дружелюбны, и умны…

      Но ещё немного – и дождями,

      Смоет всю волшебную красу,

      И тогда, мы это точно знаем,

      Ветер злой навеет нам тоску.

      И по грязным лужам в дождь и слякоть,

      Побредём не благостным путём…

      Так зачем же, осень, тебе плакать

      Золотым рассыпчатым дождем?

      Отпусти! Пусть летит вольной птицею,

      Белокрылою голубицею,

      В сердце нежно с любовью хранимая

      Та, единственная, неповторимая!

      Не держи её в путах нежности,

      Ты прости ей её беспамятство,

      Не понять ей любви безбрежности,

      И души твоей многие таинства —

      Не твоя в том вина, наверное,

      Ведь любовь твоя – чудо безмерное…

      Под плёткою ветра танцуют деревья…

      Им прыгать лениво, лишь ветками машут.

      И гордые головы низко склоняя,

      Уже не кичатся тем, кто из них краше?

      Ломаются слабые, старые стонут,

      Лишь поросль всё за игру принимает…

      А ветер бушует, и гнев его страшен…

      А чем это вызвано?

      Кто ж его знает…

      Вчера болезнь напала на меня,

      Воткнула в ногу нож, и там крутила…

      И, кажется, уже иссякли силы

      Бороться с ней и защитить себя.

      Но…

      Тут мой друг прислал письмо стихами,

      И тысячи СКАЧАТЬ