Неизбранное. Стихи. Анжелика Лавицкая
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Неизбранное. Стихи - Анжелика Лавицкая страница 2

Название: Неизбранное. Стихи

Автор: Анжелика Лавицкая

Издательство: Издательские решения

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 9785449398017

isbn:

СКАЧАТЬ свет.

      Шарфы повешены на гвозди,

      Горит вода.

      Ты не придёшь сегодня в гости

      И никогда.

      Куренье снова убивает

      И душит дым;

      Увы, на свете не бывает,

      Как мы хотим.

      Я наживу анорексию,

      Инсульт, инфаркт,

      Мне проведут лоботомию, —

      Отправят в ад;

      А там опять —

      Всё те же рожи,

      И смерти нет.

      Тот свет и этот —

      В целом, схожи,

      Но здесь – не свет.

      Экран погаснет.

      Дальше – утро.

      Горит вода.

      Бытьё пустое:

      Почти, как будто.

      И так – до дна.

      Переживёшь

      Не переживай.

      Переживёшь

      Этих всех, меня

      И непохожих

      На других,

      С которыми поёшь

      И молчишь —

      Переживёшь их тоже.

      Может быть,

      И я переживу.

      Мне переживать обычно;

      Знаешь,

      Я свою не чувствую вину,

      Если обо мне переживаешь…

      Всполох спички.

      Спички, а не звезд!

      Что уж там!

      Не всполох молний даже.

      Догорела.

      Бросили на лёд.

      А пока горела,

      Было важно:

      Как с тобой?

      Что чувствую?

      Зачем?

      Нет.

      Не важно.

      Просто так —

      Для вида.

      Догорела.

      Не зажечь ничем.

      Я на льдах

      Далёкой Антарктиды.

      Дальше ты,

      А там всегда тепло.

      Там, где ты —

      Прохлады не бывает.

      Не переживай.

      Я далеко.

      Белым снегом

      Искры накрывает.

      Критик и…

      – Тебя не простит Достоевский

      И Летов тебя не простит.

      Напрасно, по-деревенски,

      Написаны проза и стих:

      Ни драм, ни идей

      Между строчек —

      Пустое письмо алкаша;

      Ни в буквах твоих

      И ни в точках —

      Не видится даже душа.

      Тебя не простит Кавабата,

      Булгаков и Гоголь – сожгут.

      За каждую строчку – расплата!

      Есенин и Лермонтов ждут,

      Чтоб вырвать тебе твои руки…

      А Брэдбери вырвет глаза;

      Ахматовой, бедной старухе,

      Маяк про тебя рассказал…

      И Пушкину, впрочем, досталось —

      Бедняга вертелся в гробу,

      Пока карусель не сломалась, —

      Держался мужик наплаву.

      Все классики охнули в общем,

      Пока ты эпиграфы брал

      Для строчек своих и подстрочек

      Бездарно у них воровал;

      Не стать тебе, впрочем, поэтом,

      Писателем то же – не стать….

      – Я вовсе пишу не за этим…

      Мне нравится просто писать.

      40 вишен

      Замкнутый СКАЧАТЬ