Любовь и дайвинг. Избранная лирика. Инна Живая

Чтение книги онлайн.

      Я не знала, что можно любить тебя так же сильно, как танго,

      Чтобы в каждом движении эхом тебе откликаться на вызов,

      И покорно склоняться, как будто я просто тупая служанка,

      И дышать только в такт, и смотреть на тебя снизу…

      Достану из буфера обмена свою тень.

      Да! Её запихнули туда те,

      Кто откромсал от меня буквы, рифмы, слова…

      Слушайте! Просто не надо меня звать!

      Поставлю двоичными кодами себе знак.

      Что?

      Поделиться?

      Ловите! Да будет так!

      Кто мне прошивку меняет на дважды два?

      Слушайте! Кто-нибудь! Сколько же можно звать?!

      В этом городе твоём смог,

      И над крышами туман густ.

      Значит, в город не пришёл Бог.

      Значит, город этот твой пуст.

      Если капает с небес дождь,

      Только ты ему не так рад.

      Значит, вовсе не меня ждёшь,

      И не друг ты мне, и не брат.

      Если ты твердишь, что я – свет,

      А вокруг меня всегда ночь.

      Значит, это был не мой след,

      Значит, городу я не дочь.

      Вы видели эту гору неглаженого белья?

      И эти туфли, валяющиеся кругом…

      Нет, надо быть чокнутым дураком,

      Чтобы терпеть столько лет меня!

      Вы слышали, может быть, этот тон,

      Которым за кофе в постель его благодарю?

      Он не звенит колокольчиком ангелам в унисон,

      Но только ведь не за голос я слышу: «Люблю!»

      Хотя, говорят, в моём голосе что-то такое есть,

      И даже советуют книги озвучивать и со сцены петь,

      Но, чёрт, эта концепция накапливающихся вещей…

      Это она не дает мне возможности просто взять и взлететь!

      И только он (один) просто, закрыв глаза на весь этот хлам,

      Будит меня по утрам и пристёгивает мне оба крыла.

      И нет в этом мире женщины счастливей меня,

      Пусть даже среди этих туфель и груды неглаженого белья.

      Вот будет вечер, когда вдруг с экрана

      Ты будешь разглядывать: правда ли я.

      А я, расфуфыренная и немного пьяная,

      Буду читать стихи свои. Только не для тебя.

      Вот будет утро, когда на витрине

      Ты, пробегая мимо, увидишь – да,

      Книга её. Точно: автор – Инна!

      Да как же попала она сюда?

      Вот будет день, когда с чашкой кофе

      Ты в «Шоколаднице» у окна

      Будто случайно заметишь профиль

      И тихо скажешь: «Конечно, она!»

      Вот уже ночь. Только мне не спится

      В новых попытках тебя забыть.

      Что лучше: пить или утопиться?

      На хрен вообще СКАЧАТЬ