Настроениевое. Игорь Сторожук

Чтение книги онлайн.

      Полезно мыслить о последнем дне,

      Такие мысли сразу отрезвляют,

      А если с верою – то даже окрыляют,

      Особенно, когда находишься «на дне»…

      Когда приемлешь смерть, как Божий дар,

      Меняется о жизни представленье —

      Спасенье молодым, а тем, кто стар —

      От старости усталой избавленье.

      Не думает о смерти глупый трус,

      Безсмертие для гордеца – насмешка,

      Они – домов сгоревших рыхлый брус —

      Обугленная жизнью головешка…

      Время…

      Дни,

             как бусинки у четок

      Не спеша

                  я все переберу…

      День придет,

                     торжественен

                                 и… кроток

      Будет он.

                   И я тогда…

                                      умру.

      Я знаю

                   мне не умереть,

      Кто с Господом —

                               не наблюдает время,

      И все, что нужно —

                              только потерпеть…

      И разрешится

                              в вечность бремя…

      Пока ещё жива во мне любовь…

      А в парке гроздьями рябина рдеет…

      На ум приходит рифмой только – кровь,

      Что на бумаге буквами чернеет…

      Здесь под вуалью правды зреет ложь,

      Прикрытая словами еле-еле…

      И мелко сотрясает тело дрожь —

      Исход известен будущей дуэли…

      Пишу, храбрясь, что вовсе не боюсь…

      И радуюсь, как радуются дети,

      Что, упокоясь, вечности напьюсь,

      Холодные целуя губы смерти…

      В последнем сне – сойдемся на рассвете,

      Я со свечой, и… за ее спиной…

      Бреду… Она – в блестящем свете —

      Прокашивает путь передо мной…

      Моя Родина где-то там,

      На страницах седой истории,

      В шлюпках,

                       выжившим честь отдав,

      В бездну памяти отошла,

                            канув в мрак временной акватории…

      …

      Наши лодки в туманах прятались,

      Погоняемы мрачными мыслями,

      Судьбы сирые волнами влаялись,

      И казались для мира лишними.

      Год за годом – в десятилетия

      Пронеслись, а мы всё скитаемся,

      Без Отечества, без наследия,

      Словно призраки, и… не каемся…

      На что похож наш темный мир в объятиях весны?

      Похож на пенье соловья в стенах большой тюрьмы.

      На тех, кто приговор узнав – становятся честны,

      Признав в конце, что лучше нет судьбы худой сумы…

      На пса бездомного похож, что кость в земле нашёл,

      И будет долго грызть и грызть ее наедине…

      Похож СКАЧАТЬ