В ожидании пути. Игорь (Игошуа) Фурман

Чтение книги онлайн.

      В комнатах знобило, как зимою.

      Приподнявши воротник пальто,

      Я стоял. И рядом, и со мною

      Сотни горожан. И нам в лицо-

      Пушкин улыбался черноглазо,

      Пушкин на глазах у всех взрослел…

      Рифмы бушевали, как ни разу,

      И Онегин со стены смотрел…

      Нимфы нарисованы туманом,

      Все в цветах и сами, как цветы.

      И сирены, что влекут обманом

      В лоно волн. На гибель навести.

      Не зовите. Не приду. Не надо!

      Нету сил, чтоб оторвать глаза.

      Я хочу сбежать от маскарада —

      Со стены смеётся сатана.

      Слушайте сирены, нимфы, сказки!

      Слушайте! – Я повышаю тон.

      Я не верю! Где же Надя? Краски…

      Увлекают обезумевшего в сон.

      Сон… Наверно?! Пляшут молдаванки,

      Маргарита с Мастером стоит.

      Пушкин возле сказочницы-няньки

      Точенною рифмой говорит.

      Сотни лиц то ли смеются, то ли плачут.

      Оживают. И танцуют. И поют.

      Где-то Надю, словно сказку, прячут,

      И конечно же, когда-нибудь найдут!

      Надя здесь. Запряталась в рисунке.

      И на этом. И на том. Везде.

      Улыбаются мадонны и со стенки:

      «Я жива!» – твердит. «Я на Земле!»

      «Мне семнадцать лет. Семнадцать вёсен.

      Мне уже никак не постареть…»

      Мы рисунки в памяти уносим,

      Чтоб искусству никогда не умереть.

      Я не вижу сейчас

      Ни любимых мной глаз.

      Я не вижу сейчас

      Рук, ласкающих нас.

      Я не слышу сейчас

      Мне знакомый твой голос,

      И к земле я клонюсь,

      Как заброшенный колос.

      Между нами сейчас – бесконечность идти…

      Между нами лежат километры пути.

      Между нами всегда нет преград – мы близки!

      Только сердце разрывается на куски.

      Только тонет душа в тоске

      И тоска отражается в строке.

      Прощайте, родные стихи! —

      Я был неразборчив и груб.

      А мой толстокожий дуб

      Прощал мне мои грехи…

      Ну что, старик, как-нибудь

      Пошелестим листвой!?

      Но ветер шипит: «забудь,

      Он больше не будет твой!»

      А я в скрипача, в рукав

      Схватив: «скажи, ради Б-га!

      Сколько водила дорога,

      Бродягами нас избрав?!»

      Падает чёрный сюртук

      К моим дрожащим ногам…

      «… Послушай. Куда ты, друг?!»

      …Растаял мой старикан…

      Сюртук это… или… тень…

      Всё чего я касаюсь,

      Стирается, словно день

      Приходит. И тень исчезает.

      О, Б-г! Что за грехи!

      Б-же, скажи: «что это?

      Разве не смерть поэта,

      Когда СКАЧАТЬ