Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений. Кирилл Геннадиевич Станишевский
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений - Кирилл Геннадиевич Станишевский страница 23

СКАЧАТЬ где у лукоморья дуб зелёный и бородатый воевода дядька Черномор,

      Главное чтоб не тупицами писан был всевышний мира всея закон.

      Мне только б и искриться, но мотивы смертных скудны,

      Всё сам нахожу, всё сам и ищу! Ну, вот кому это надо, как не глупцу?

      Ведь скудным скудное сгодится за несметные богатства,

      И оттого скудные ценятся в мире скудном во всём.

      *

      26.07.2014

      Я дарю тебе луну и ночь, звёзд мерцающие блики, отдаю весь день и солнце, аромат ветров притихших,

      Неосязаемой силой тяготеет бродячий дух моей груди,

      Он от света млеет невиданной ему души и словно крот в слепую верит,

      Что настигнет край, что полетит,

      Но роет, роет и беспечно в тиши глубинной сник.

      *

      26.07.2014

      Рисовал тебя небесными телами, на руках остались шрамы, все измалёваны холсты,

      Безостановочною былью вселенский трепет я цежу, и где бы ни был, всюду оказывался первым,

      Но в тот же миг без следа простывал и вновь являлся тут.

      Так откуда и кому же знать, чему здесь прослывать, если всё представ заветным не перестаёт в забвении скитаться, а плетущаяся явь узлами не полнится, она испытывает грань, довлея всё в неё, и лишь тому дано пробиться, что за край прольётся светлым самородком вздымающим самим себя, избавившись от карнавала, что прячет лик невольною истомой.

      Да вот азарт не скрыть глаз суетных, пропащих в отдаляющейся бездне и таких знакомых.

      *

      26.07.2014

      Я видел рои плотоядной саранчи, видел серые небеса объятые облачным пламенем, где уже никто не кричит, где сама жизнь обезглавлена, и это лишь миг, который прослыл озаглавленным.

      Всё заведомо предопределённое обречено без вести пропадать в чертогах зашторенных.

      *

      27.07.2014

      Он рос, был неприметен, как все в округе дети, но до глубины спокоен, пронизан впечатлением, и в том незримом одиноком взоре исходящем вопрошал: «Откуда это всё?»

      Быт, ремесло, тенета местных сплетен, всё вяжется веретеном, а в недрах потаённых взрастало нечто непомерное, несметное.

      Шли годы, караваны, шла эпоха, шаг за шагом шёл и он.

      Мерками мирскими немногим за двадцатый перевалило, но чувство зиждется внутри, что кто-то одинок и чего-то в миро этом нет.

      В один прекрасный миг довелось вина испить ему, но не людского, – цветов солнцем обожжённых лоз. Небо в этот день ожило, плоть его налив, дыханием ветров извившись, соком райским пролилось.

      Что же это было? Во мне ожило то, о чём старцы воспевали горбя спины под собственною ношей, покоряясь тому, чему неверностью клялись. Неведомостью льющей озаренный юноша восклицал: «Ну что же вы слепцы, он плотью вашей зреет, а вы всё метите да мимо бьёте!»

      Но не было тех вокруг него, кто слышать его мог, а он зрел, и дозревая, в ремесле достиг высот, лишь вино небес вкушая, провожал годом за год.

      Жизнь плоть его водила к тридцати оборотам вокруг солнца, СКАЧАТЬ