История для ленивых. Максим Бужанский

Чтение книги онлайн.

      Глава 6. Марк Антоний

      Что делает человека счастливым?

      Деньги, почести, власть?

      Нет.

      Радовать могут.

      Давать возможности могут.

      А счастливым не делают.

      Счастливым делает возможность быть собой.

      Он всегда хотел быть собой.

      И очень любил жизнь.

      Нет, не так.

      Он Очень любил жизнь.

      Жалел ли он о чем-то тогда, 1 августа 30 года до н. э.?

      Вряд ли.

      Ведь он был собой.

      Просто дальше нельзя было быть.

      Клочок пергамента, короткая строчка букв, скомканный и скрутившийся краями, будто от обиды.

      Чадящее масло в лампаде.

      Чуть сладкое, он иногда выныривал из этого марева и замечал, что запах слишком сладкий.

      Раздраженно хмурился и через секунду забывал напрочь.

      Он все забывал напрочь через секунду, в этом беда и в этом его счастье.

      Ладонь гладит рукоять меча.

      Так интересно, царства, миры, города.

      Сотни тысяч солдат, бьющих дороги подошвами в маршевом шаге.

      Значки когорт, легионные Орлы.

      Дворцы, колесницы, толпа!!!

      Лепестки роз под ногами и в воздухе.

      Сладкий запах роз.

      А потом будто мираж развеялся.

      Ничего.

      Вообще ничего.

      Скукожившийся клочок пергамента, лампада.

      И холодное полированное железо рукояти.

      «Почему мечи всегда холодные?» – проносится мысль.

      Криво усмехается сам себе.

      Вот уж точно не время для философии.

      «А когда было время?» – мелькает мысль.

      И снова кривая усмешка.

      Он очень любил жизнь.

      Вы знаете, что такое жизнь римской улицы?

      Грязной, кривой, где на голову выплеснут помои, если зазеваешься.

      Отшатнешься от них, провалишься плечом в пустоту дверного проема, ввалишься в полутемный зал таверны.

      Грубые лавки и столы, выщербленные глиняные кружки.

      Плебс, самый гнусный и самый прекрасный в мире.

      Ты пьешь с ними, поишь всех и знать не знает никто, день или ночь, стоит ли еще Рим на своих холмах или боги испепелили его молниями.

      Вываливаешься на улицу в обнимку с толпой, рука на чьем-то плече, тога залита вином.

      В другой руке кувшин, и ты поднимаешь его над головой, и жадно ловишь рубиновые капли губами.

      Вино течет по шее, красное, словно кровь, ты хохочешь, и хохочет толпа вокруг.

      Чьи-то руки надевают на голову венок из придорожных цветов, ты пьян и счастлив.

      Ты не знаешь никого из них, но любишь их всех.

      Они все знают тебя, кучерявого гиганта с шеей буйвола и плечами борца.

      И все любят.

      Рим любит Марка Антония, обожает его.

      И СКАЧАТЬ