Название: Спасский остров. Петербургская поэзия
Автор: Татьяна Евгеньевна Кожурина
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785449092915
isbn:
Потрясённый приходом Твоим,
Вдруг встаю – затянулася рана!..
Возле ног, в тростниках, словно дым, —
Золотая волна Иордана.
Младенец
Из багета картины
– Младенец на нежных руках
Богоматери – смотрит тревожно
в мой мир с недоверьем.
Мой свирепейший волк отступает,
почувствовав страх,
В глубь пещеры души,
где теснятся различные звери.
Вдруг Младенец,
ещё раз с укором недетским взглянув,
Отвернулся совсем,
показав светлокудрый затылок…
Но с улыбкою доброю Мать погрозила ему,
Только кровь моя в жилах
от страха едва не застыла.
Только б снова ко мне повернул
свой Божественный Лик!..
Я сдержу всех свирепых зверей
в неуютной пещере!
Если честно,
я холить их всех и лелеять привык,
Но сегодня увидел впервые
– Христа-Назарея.
Дорожное
1
Снова дождь проливной. Холод. Ночь.
Непролазная слякоть.
Дальнобои проносятся вдаль
– только ветры шумят!
В обреченной России давно
разучилась я плакать.
Только веру в Христа не отнять у меня, не отнять.
Ты послушай, дитя мое, песню о Деве Марии,
Как она пробиралась в Египет
с младенцем-Христом.
Подрастешь – свою грешницу-
мать и пойми, и прости, и —
Нас укроет с тобой Богородица
светлым крылом.
Под ногами колючим хребтом вырастают отроги.
Вновь младенца кормить по-над морем,
у голой скалы.
Впереди – все дороги, раскислые злые дороги,
Позади – знойный Крым,
и Кавказ, и степей ковыли…
Разверну у обочины – карту путей пилигримов:
Эти тонкие нити уводят на жаркий Восток!
А меня впереди ждут развалины Третьего Рима,
Византии ушедшей последний
– чуть видный! – росток!
2
Как суровые дуют ветра, с непогодою споря!
И пещера в расщелине скал
– неуютным жильем…
Колыбельные я напевала
– так нежно! – у моря.
Ох, дорога, дорога,
мой вечный скитальческий дом.
Развернется опять утомленною лентой дорога.
Но свобода, свобода – вот слово милее всего!
Не имея иконы, я звездам молилась как Богу —
Эти тысячи глаз в небесах
– лишь Единое Око Его!
Пощади и помилуй, Господь!
Не меня – так младенца!
Не его в том вина,
что цветком придорожным рожден…
Кабы знать нам, когда упадем,
– то подбросили б сенца…
Будет тысячу лет длиться этот безрадостный сон.
Снова дождь проливной. СКАЧАТЬ