Название: Желудь
Автор: Рома Эр
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785449087270
isbn:
Я твой кумир. Пишу тебе из тьмы,
А раз пишу, то, мыслю, существую.
Твой бог неисточаемой зимы
Желает уместиться сердцем в струю —
Прости его, печального шута,
Плута, крота, но все ж – не человека,
Его к себе влечет не высота —
Магнитом тянет пропасть, он – калека,
И бедная, незрячая метель
Его на каждом метре поджидает…
Ты слышишь, источает звуки ель
И месяц-рог, заплаканный, рыдает?
…Я твой кумир. Пишу тебе из тьмы,
Поэтому шифруюсь в лунном свете.
Не помню сам, как стал гонцом зимы,
Но раз не помню – значит, не в ответе…
«Привет, привет, ромашки несломленной державы…»
Привет, привет, ромашки несломленной державы.
Вам пищи ли? Вам кашки? Суставы ваши ржавы?
Железные ромашки – вы, в принципе, цветы ли?
Все порвано и рвано, все в небыли и пыли.
Горят огни притона, пестрят огни победы
Во чреве у пистона. Забыты буки, веды,
Звучат раскаты грома, восхода час таится,
Закаты просят рома, летают пьяно птицы.
Растут, растут ромашки поверженной державы.
Ромашки – это пули. Суставы пули ржавы…
«Тук-тук, тук-тук… Дверь бабочки…»
Тук-тук, тук-тук… Дверь бабочки
Открыта для гостей.
Стоят повсюду баночки
Для сломанных костей.
И дерево, и дерево
Корнями шевелит
Испуганно, растерянно,
Храня зеленый вид.
А зимы златобрюхие
Куют, куют войну —
Бухие и с татухами
Насилуют весну…
Сотри мой лик с листка прошедших дней и помести его в мгновенных тварей, живущих подле площади потерь, в стране сиюминутных государей. Чем хуже я котов и тополей? Мое лицо, сдается, не в угаре, моя душа боится не петлей, а смерти и властей, что ходят в паре.
«А мне бы снегом стать…»
А мне бы снегом стать
Сегодня и навеки
Иметь хрустали стать
Льняные словно веки
Красивые хребты
Покрыть собой могилы
Укрыть собой цветы
Согреть шальные жилы
Быть тихим словно тать
И ядом брызжа едким
Весны ужасной ждать
Зимы сырой соседки
А мне бы снегом стать
Чтоб изредка мгновеньем
Загадочным пылать
Смирившись с опустеньем
«Господний путь пройдя до половины…»
Господний путь пройдя до половины,
Не умер я, а превратился в пыль,
Ту, из которой боги – исполины
Тихонько прорастают в нашу быль.
Зима. Мороз. Гул леса величавый.
Быть может, величав, машины гул?
…Итак, я умер. Бейте СКАЧАТЬ