Дневники Гитариста, или Правила Потребления для Настоящих Пингвинов. Маргарита Борисовна Малкова
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Дневники Гитариста, или Правила Потребления для Настоящих Пингвинов - Маргарита Борисовна Малкова страница 12

СКАЧАТЬ устало вздохнул я,-кроме одного: зачем ты мне все это говоришь?

      –Присказка такая есть: «вложите весь свой талант, знания, любовь и мудрость в идиота, и тайна вклада Вам гарантирована». Так вот, мне почему-то по-прежнему кажется, парень, что я имею дело не с идиотом. И раз уж ты пишешь музыку, и прямо сказать, вполне сносно, то я не успокоюсь, пока у тебя внутри не будет камертона.Хочу, чтобы твои нервы, жилы и тончайшие переливы души звучали в унисон. Чтобы фальшь ты за милю чуял, и в твоей музыке ее не было и в помине. Вот чего я хочу.

      Теперь уже и он вздохнул. Мне стало неловко. Неужели мое дурное настроение и правда так сильно действует на окружающих?

      Или расстроенный человек и правда так же невыносим, как расстроенный инструмент?

      -Фальши во мне сейчас нет, -признался я,-Просто настроение «не летное». Причина есть.

      Наставник с сочувствием посмотрел на меня, зачехлил инструмент, похлопал меня по плечу и вышел из клуба. Я просидел еще минут пять и последовал его примеру.

      На улице уже совсем стемнело. А еще недавно парящие снежинки превратились во вьюгу.Колючую и безысходную. Домой мне не хотелось, как и оставаться сейчас в одиночестве пустой комнаты.

      Я прошел квартал, крепко сжимая рукой воротник, стараясь хоть как-то защитить лицо от ветра. И вдруг меня озарило-конечно! Валерка! Он же живет в паре остановок и без вопросов пустит меня. Я свернул на перекрестке на знакомую улицу и ускорил шаг.

      Уже подходя в дому, я запрокинул голову и увидел спасительный свет в окне на девятом. Это окно Валеркиной комнаты.

      Я впервые за вечер искренне улыбнулся и вдавил изо всех сил озябшими пальцами кнопку домофона.

      –Кто? – раздался голос приятеля, судя по всему, что-то жующего.

      –Это я– Витка!

      Дверь запищала и отворилась. Только теперь, когда я уже ехал в лифте, понял, как руки и пальцы ног болят от холода.

      Через пол -часа я уже был согрет чаем и стратегическими запасами еды с полок Валеркиной кухни.

      Я принялся хвастаться своими гитарными опусами. Валерка, отдать ему должное, удержался от комментариев и терпеливо все выслушал.

      –Раз уж такое дело,– заговорчески посмотрел он на меня,-давай и я тебе кое-чего поставлю. У меня почти две недели на эту вещь ушло. Послушаешь, что у меня получилось,-сказал он и многозначительно посмотрел на меня.

      Я знал, что Валерка тоже пишет музыку, причем на компьютере. Но, поскольку он был моим другом детства, воспринимал его все же больше как "своего в доску парня", с которым можно от души посмеяться.

      Именно так я все и видел, пока он с серьезным видом распутывал провод наушников. И вот он включил звук.

      Тревожно зазвенели маленькие колокольчики, похожие на "музыку ветра", которые обыкновенно вешают над входной дверью. Что-то, похожее на хромированную жестяную бочку издало удивительно мелодичный звук. И вот этот парусник из стекла и металла заскользил по гармониям и переливам арпеджио.

      А СКАЧАТЬ