Обожжённые пеплом. Софья Дмитриевна Сорокина

Чтение книги онлайн.

      Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.

      Поэтому не плачу.

      (Ну, почти).

      Рисую смехом каждый день я радость

      и мир весь помещаю в свою жизнь.

      Ты знаешь, я ловлю тебя в дождинке,

      а после в солнца лучике ловлю.

      И растворяю в сердце своем льдинки.

      И очень сильно я тебя люблю.

      Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.

      Поэтому с надрывом,

      но смеюсь.

      Ты знаешь, сшила я себя заплатами.

      Отныне только верю и молюсь.

      Миллион перепутий, путей и дорог.

      В одной точке сойдутся когда-то.

      И наступит тогда

      долгожданный итог,

      в небеса улечу,

      горе – плата.

      И прервется событий запутанных нить,

      Хаос чувств вдруг

      заменит порядок.

      И исчезнет желание дико завыть,

      Растворится в пространстве упадок.

      Соберутся обрывки

      в одно полотно,

      Провода вновь

      протянутся в строчку.

      Я уж буду мудрей. И на этом шагу

      обойду предыдущую кочку.

      Я тебя отпущу…

      И сама отпущусь.

      Узы больше уже

      нас не свяжут. Хоть сейчас я, увы,

      все ж тихонько грущу,

      но поверь мне,

      все это неважно.

      Много судеб в пути

      единятся порой

      и порою пытают удачу.

      Так и мы, наслаждались этой игрой,

      А сейчас ухожу, но заплачу.

      Понимаешь, я чувствую, нужно идти,

      ведь исчерпан лимит отношений.

      А в ответ мне тихонько ответишь:

      – иди, не меняешь своих ты решений…

      Кружева белых снегов

      растворились вдали.

      Мир опоясал пояс весенней любви.

      Я же одна – черный ворон средь ярких цветов.

      Моя любовь заморожено в небе замрет.

      Вычислит, вызнает, крылья свои распахнет.

      И за собою тебя из зимы уведет.

      Снова зажгутся звезды лишь для тебя,

      снова померкнут краски календаря.

      Встретит любимая и радостен будет итог —

      В эту весну что – то новое ты привнесешь

      От хорошей жизни не пишут стихи…

      Не лелеют страницы

      рассохшихся судеб.

      Не идут на войну,

      но приходят с войны. И никто их не помнит,

      А впрочем… не нужно.

      От хорошей жизни не пишут стихи…

      Рюмка водки, табак. И с надрывом гитара.

      И такой одинокий, замученный взгляд,

      проникающий в недра небесного сада..

      От хорошей жизни не пишут стихи…

      Но в сердца пулеметы прямою наводкой.

      От хорошей жизни не пишут стихи,

      выпускают из клетки их в небо высоко.

      От хорошей жизни не пишут стихи…

      Это рупор эмоций, о помощи мольбы.

      Это крик отзвучавшей, далекой беды,

      сквозь года разрывающей вечность на полосы.

      От хорошей жизни не пишут стихи…

      Все поэты надломлены жизнью, эпохой…

      И все также пишут, пишут стихи,

      И сжигают их в пламени стопка за стопкой.

      Так много нужных слов мы говорим не тем.

      Так много слов ненужных нужным людям.

      Ложимся вновь не с теми мы в постель…

      А те кто нужен заблудились в стуже.

      И все у нас опять не то, не так.

      И снова в уравненьи нет ответа.

      Горит в ночи прощальная звезда,

      То блеск слезы несчастного поэта.

      Прокуренный перрон,

      вагон, плацкарт.

      И в суматохе СКАЧАТЬ