Ангелы – это мы. Софья Терехова

Чтение книги онлайн.

      Нет, ничто не уходит в прошлое —

      Да и прошлого, в общем, нет.

      Ты, как прежде, безусловно хороший,

      А мне не больше пятнадцати лет.

      И нам просто не встретиться взглядом,

      Не сказать наших кодовых слов

      (С усмешкой и слегка с ядом):

      «Все к лучшему в этом лучшем из миров».

      Ты прости, я почти подалась в иноверцы,

      Катясь в грусть по кривому пандусу.

      А ты, смотрю, так устроился у меня в сердце,

      Что я снова полагаюсь на мотор и на Панглосса.

      Эй, ты тут, вдохновение? Слушай,

      Может, придумаем в снах вселенную —

      Место, где собираются близкие души,

      Запросто, как на обед в пельменную?

      Скажем, лес, где березки и ели,

      А на опушке – пледики в клетку,

      Чтобы души, убаюкав тела, прилетели

      И расселись – кто на травку, а кто по веткам.

      И зашептались, шурша крыльями,

      Под чай с шиповником и амброзией,

      Про небыли, не ставшие былями,

      И про домик на облаке у озера.

      А где-то, запутавшись в одеяльной груде

      И тихо подрагивая ресницами,

      Будут сопеть и улыбаться люди,

      Радуясь, что все это снится им.

      Жду тебя в шерстяной засаде,

      Ищу в лупах капелек на окне.

      Оглядываюсь: вдруг ты там, сзади,

      Хихикая, подкрадываешься ко мне?

      Хап! И задышишь в затылок смешливо,

      Обхватишь за шею, теплая ото сна,

      Обниму тебя нежно и нетерпеливо…

      Я соскучилась. Где ты, малышка-весна?

      Прах опавшей осенней листвы

      Похоронен в забвении белом,

      Тлен истоптанной летом травы

      Снега мокрого вытравлен мелом.

      И напрасно с клокочущей злостью

      Рыжий пес роет яму под кленом —

      Не вернуть ему съеденной кости,

      Лето вновь не раскрасить зеленым.

      Под закрытыми сном ресницами

      Поселились манящие образы:

      Светлый лес с поющими птицами,

      Крепкошляпчатый подберезовик,

      Нежным мхом и иголками спрятанный

      Боровик в обнимку с лисичками,

      Ствол сосны со смолистыми пятнами,

      Пень, увитый вьюнка косичками,

      Пенный след, за кормой двоящийся,

      Прядь играющих с ветром волос,

      Под ногами уютно змеящийся

      Чуть потертый якорный трос.

      Камыши шелестяще-бумажные,

      Спиннинг в чутко зажатой руке

      И блестящий чешуйчато-влажный

      Бок в привязанном к борту садке…

      …Неизбежно, как рок, пробуждение,

      Но по всем календарным приметам

      Вещий сон: настает день рождения

      Долгожданного нового лета.

      Усевшись на лавочку в сквере,

      Октябрь шьёт серый вечер

      И грязной шарфа акварелью

      Костлявые кутает плечи.

      «Простите, у вас свободно?

      А это для вашего внука?

      Так славно выходит. И модно.

      Но серый – такая скука!

      Добавьте немного сини

      И желтого янтаря,

      И белый искристый иней —

      Сюда, в тёплый круг фонаря.

      Пойду, мне пора ложиться.

      Что, завтра цветной шьёте вечер?

      Ваш внук будет им гордиться.

      И я очень жду. До встречи!»

      Так случается каждый год,

      В каждый энный наш день рождения,

      Что нас тянут в водоворот

      Философские размышления.

      И, укутав морщинами лоб,

      Зоркость СКАЧАТЬ