Куток, или Хроники лядовской автостанции. Игорь Леонидович Волков

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ по глотку в стаканы, – сам же говорил: «нельзя оставлять вино в доме на ночь»

      – Это не я, это Пилон у Стейнбека.

      – Чего?

      – Ну… «Квартал Тортилья-Флэт». Там, значит…

      – Все! – он решительно встает, – в дороге доскажешь. Едем прямо сейчас!

      – Куда?

      – За грибами, ебёныть! В Ворсму! Прямо сейчас.

      – А корзины?

      – Корзины у тебя возьмем.

      – И сапог у тебя нет, – я еще пытаюсь сопротивляться.

      – Сухо, можно и в ботинках. От тебя и Лариске позвоню. Одевайся.

      Ну, думаю, если о Лариске вспомнил, может еще и обойдется. Не пустит.

      Но мой номер не играет. Часа через два мы, взяв билеты до Ворсмы («Сейчас грибы только в Ворсме, я все знаю»), мы катим на последнем рейсе «Горький-Кулебаки». С лядовской автостанции. На нем – туфли, галстук, моя ветровка и моя корзина.

      – Долго ехать? – спрашиваю я

      – Не проспим. Давай по последней и отдыхай. Я разбужу.

      Ссадили нас в Павлове, через три, что ли, остановки от Ворсмы. Время – двенадцатый час ночи. Мы одни на автостанции. Она уже закрыта – рейсов больше нет.

      – Так, – говорит Сашка, – я тут все знаю. Постереги корзину.

      Он исчезает в темноте. Я опускаюсь на лавочку и закуриваю. Через пять минут он выныривает в светлый круг фонаря. Карман моей ветровки у него оттопыривается.

      – Купил? – спрашиваю я.

      – Хватит до Тумботино. Тут километров десять.

      – Какое еще Тумботино? Мы же в Ворсму ехали.

      – Без разницы. И до Ворсмы десять. Но лучше в Тумботино – там леса дикие.

      Выпив и покурив, мы поворачиваем к Тумботину.

      – Все, – говорю я через час, – Больше не могу. Отдыхаем. Осталось еще? – слышно бульканье.

      – Поспи, – говорит он, закусив, – я тебя разбужу.

      Я тут же проваливаюсь в сон. Львы мне не снятся…

      – Ты едешь или нет? – он трясет меня за плечо.

      – Куда? Сколько времени?

      – Полчетвертого уже, Вставай, вставай!

      Через минуту забираемся в кабину какого-то грузовика. Едем по синусоиде под песню «Миллион, миллион алых роз». Точнее, шофер поет, а Сашка подпевает.

      Трясет, и безумно хочется спать. От курева болит голова. Сашка что-то монотонно бубнит шоферу… Толчок. Я просыпаюсь.

      – И тут я ей влындил, – заканчивает Сашка.

      – Лес? – спрашиваю я.

      Водитель кивает:

      – Лес. Ворсма. Сашок, давай стакан.

      Мне уже все равно. Я что-то устал. До меня доносится резкий запах самогона, стало быть, угощает водила. На закуску луковица, порезанная на четвертинки. И соль. Все не так плохо. Значит, вот она, Ворсма.

      – А лес-то где? – спрашиваю я.

      – Там, – водила машет рукой, – километра три и направо.

      – Так СКАЧАТЬ