Nota Bene. Сборник стихотворений. Ненадоэтописать Промч

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ теперь засыпай, пингвин, обо всём забудь

      в своей сказочно-тёплой таинственной колыбели.

      от неё прямо в небо разлит млечный путь.

      это – дорога в вечность, и мы её одолели.

      остаточное

      лёд, приложенный к голове, теряет и вектор, и прежнюю силу.

      а мне ещё хочется размозжить тебе череп.

      хотя опоздал: твоя смерть как всегда подкосила,

      сбила с толку. и я вот хожу только через

      подземные переходы, чтобы не видеть автомобили.

      знаешь, как страшно остаться в живых и метаться

      как мальчик, забытый отцом в супермаркете билла?

      я был таким тогда – дрожа, глотал metax’у.

      я и сейчас такой. твой старый ортодонт…

      единственный тебя узнал в той горке мяса.

      я пил тогда вино, я мямлил «don`t».

      я ничего не знал. мне до сих пор не ясно,

      как ты посмела без меня бежать.

      когда мне жмёт весь мир,

      он мне и раньше жал.

      луиза

      та сука ждёт щенят, пока я здесь.

      пока я ранен, наголо острижен,

      прописан в лепрозорий весь, как есть,

      та сука… впрочем, где-то под парижем

      тот дом, где я остался целым.

      где молоко не стынет до утра,

      где каждый верно дышит под прицелом

      тугого солнца. травы от ковра

      не отделить. смерть отравляет быт –

      забрызганные простыни есть ад,

      напоминание о нём. и я забыт,

      пока та сука где-то ждёт щенят.

      смиф

      смерть – это миф. это то, чем пугают в детстве.

      у неё нет запаха, нет симптомов.

      мы ещё выпьем, когда бродскому стукнет двести.

      смерть – это война и мир. третий том.

      принято молчать как один, но тебя уговариваю.

      смерть – это ласковый мальчик, солёный лоб.

      смерть – это винт, сноубол и какое другое варево.

      смерть – это как сейчас. смерть – это вовсе нет слов.

      а пока ты пьёшь молоко, просыпаешь работу,

      улыбаешься мне, несёшь всякий бред,

      играешь в мальчишку, любишь субботы,

      смерти нет для меня. и для тебя – нет.

      как швы

      думаешь, больно? тогда посмотри сюда:

      прошитый какой-то влиятельной пулей

      я тебе больше не сдался. была среда.

      твой мегаполис превращался в улей.

      снег всё не шёл, я упирался в сталь

      немым лицом – придатком головы.

      хотел тебе поводырем – не стал.

      мы расходились, как наложенные швы

      от резкого движенья. снежный ком

      покорно таял в шахте пищевода.

      я целовал тебя в висок СКАЧАТЬ