24 часа. Клэр Сибер

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Я запускаю руку в стопки купюр, мысленно чертыхаясь по поводу того, что пальцы так сильно дрожат. Затем я беру со стула просторное пальто темно-синего цвета и набрасываю его на себя.

      – Простите, – бормочу я, ни к кому не обращаясь. Я устремляюсь к раздвижной двери и выхожу через нее на улицу, где меня встречает холод.

      В уличной чайной по другую сторону проезжей части собралась небольшая группа фотокорреспондентов. У них на шее висят фотоаппараты. Корреспонденты курят и о чем-то шутят. Я очень быстро иду на стоянку такси и усаживаюсь на заднее сиденье первого попавшегося из них. Моя пижама, слава богу, вполне может сойти за самую последнюю версию мешкообразных штанов, ставших нынче модными. Тем не менее я запахиваю пальто поплотнее.

      – Не могли бы вы отвезти меня в ближайший город?

      Говорить очень трудно, и мой голос все еще очень тихий – не более чем шепот.

      Мне объяснили, что боль в моем горле вызвана тем, что я наглоталась дыма. Сказали, что это постепенно пройдет. Может, и пройдет, но пока что мне больно говорить.

      – Так вы и есть в городе, милая моя.

      Таксист смотрит на меня так, будто я чокнутая. У меня, возможно, и в самом деле такой вид, словно я только что сбежала из психиатрической больницы.

      – А-а, – говорю я, оглядываясь. Рядом с дверьми сидит в кресле-каталке и вовсю дымит подросток в пятнистом халате, весь разукрашенный пирсингом. Больше у дверей никого нет: никто через них не выходит и не заходит. – Ну да, конечно. Тогда не могли бы вы отвезти меня в ближайший торговый центр?

      Таксист вздыхает так, будто я попросила его отвезти меня в Томбукту[4].

      – У меня украли сумочку, – заявляю я.

      Он включает радиоприемник и со скучающим видом трогается с места.

      Мне вдруг приходит в голову одна мысль.

      – А вообще-то, не могли бы вы подождать минутку?

      Я вылезаю из автомобиля и бегу к чайной, в которой собрались фотокорреспонденты. Их слегка удивляет – и забавляет – моя растрепанная внешность: волосы у меня торчат во все стороны. Один из них предлагает мне сигарету.

      – Нет. – Я качаю головой. – Я лучше выпью чаю. Вы слышали новости?

      – Какие новости? – оживляется один из них – с псориазом. Кто-то тут же заказывает мне чай.

      – Про жену художника. Знаменитого. Сида Смита.

      – Того, который рисует всякую религиозную порнушку? И который получил Букеровскую премию?

      – Премию Тернера[5], – невольно поправляю я его.

      – Да не важно какую. – Он чешет свою пораженную псориазом щеку. – Ну так что?

      – Его жена мертва. Ее звали Лори Смит. Она погибла в результате недавнего пожара.

      Я поворачиваюсь, чтобы уйти.

      – Погибла? На курорте с минеральными водами? Бедняжка, – говорит корреспондент. – Но он, по-моему, от нее ушел, да?

      – Разве? – Я снова СКАЧАТЬ