Макет вселенной. Стихи. Наталья Голышкина

Чтение книги онлайн.

      Героиня с бледным лицом курит, сидя на подоконнике.

      Герой потерял бумажник и едет домой на трамвае.

      Его пожалеет кондуктор, у нее на комоде фарфоровые слоники.

      Потом герой окажется отцом ее ребенка, но об этом не узнает.

      И все было бы так просто, если бы не было еще проще.

      Герой и героиня встретятся, но он полюбит не ее, а другую.

      Или встретятся и поженятся, а потом он застрелится ночью.

      Или просто будут всю жизнь думать, что второго не существует.

      Все пройдет, и даже ноябрь. Все станут старше, умнее, злее.

      Вода будет лежать спиной на илистом дне и смотреть в небо – по-детски

      широко раскрытыми серыми глазами, как только она умеет.

      Вот, собственно, и конец истории. Убийца – дворецкий.

      Сон случится не сразу, ближе к утру.

      Дворник сметет звезду в холщовый мешок.

      Лопнет фонарь, расплескав избыточный ток.

      Встань с холодного камня, не стой на ветру,

      Выпрями спину, давай, застегни пальто.

      Это легко, только кажется, что никак.

      Страх разобьется о придорожный знак,

      честное слово. А нежность придет потом.

      Теплый ветер уснул. Не буди его. Пусть отоспится.

      Убери колокольчик, возьми свой мешок и вперед.

      Воздух пахнет дорогой, дождем, коньяком и корицей,

      мокрой пылью и чем-то еще – черт его разберет.

      Солнце вытащит из лесу длинные рыжие космы

      и расслабленно ляжет в траву и в оконный проем.

      Над домами неслышно для всех начинается космос.

      Это значит, что мы никогда, никогда не умрем.

      И так спокойно и легко,

      как будто выбито окно

      и ветер вынес всё из дома

      и пахнет свежестью дождя

      и нет меня, и нет тебя,

      и нет знакомых

      и можно вдаль, и можно вдоль

      и можно всё делить на ноль

      неоднократно

      и развернуться и уйти

      и, передумав по пути,

      прийти обратно.

      Буду стирать, гладить, готовиться к поездке,

      мыть полы в спальне, вытирать пыль в детской,

      слать смс подруге, гуляющей по Парижу,

      зайду в кладовку за чемоданом, ударюсь локтем о лыжи,

      потру ушибленное место и, скорее всего, не заплачу,

      в самолете буду читать Славу Сэ или Терри Пратчета.

      У меня все хорошо, гораздо лучше, чем у многих прочих.

      У меня есть дом, я все еще умею спать ночью.

      И еще есть секрет, я его нашепчу в ямку, зарою и сверху посею траву:

      сердце мое не бьется и я только делаю вид, что живу.

      Руку подставь к груди – сердце бухнется

      прямо на ладонь, уляжется мягкими часами Дали,

      теплое, почти непротивное, хотя вполне могло бы и

      оказаться СКАЧАТЬ